А бабочки медленно умирали...

Бонни стоит у зеркала. Редкая картина, она не любит смотреть на себя... такую изуродованную бременем. Под впалыми, водянисто-голубыми глазами - залегли синяки. Некогда насыщенные, блондинистые волосы - совсем потускнели. Безразлично изучает пыль и грязь в ванной. Она не лентяйка, убирается практически ежедневно. Но эта квартира будто тянет во мрак, желая показать всю безнадёжность ситуации. Хмыкает. Наверное, какой-то бред её заскучавшей фантазии. Очередное желание переложить вину на кого-нибудь, кроме жалкой себя. Но, ведь, она и правда не виновата? Выходит в коридор, скрипя половицами, крадясь, только бы не разбудить мужа. Останавливается в дверном проёме, с неподдельной пустотой смотря на лежавшего мужчину. Когда-то она смотрела с восхищением, с ощущением лёгкости и самыми настоящими бабочками в животе, точь-в-точь, как описывали в женских романах. Сейчас нет ничего, кроме трупов тех самых бабочек, которые служат напоминанием, что былая жизнь - не вымысел. Переводит взгляд на свою бледную, криво перебинтованную руку и синеющие тонкие пальцы. Нет, он не пил, после срываясь на Бонни. Для этого ему не нужен алкоголь. Она уже не помнит, в чём конкретно в этот раз он её обвинил. Но темы особо никогда не менялись: «Почему не помогла мне?!», «Ты должна была заставить меня!», «Я не заслуживаю всего этого!» - Бонни уверена, что слушая его в этот раз, ничего нового она бы не услышала. Шмыгает носом, уводит глаза в сторону старенького шкафа, вынимая потрёпанный бежевый свитер. Грустная ухмылка привычно посещает обкусанные губы. Воспоминания каждый раз лезут в голову при виде этого свитера. Бонни так его хотела... и жених подарил ей его, говоря, что главная цель его жизни - исполнить все её мечты. Верила ли она? Конечно. Натягивает на себя шерстяную ткань, и немедля движется в сторону входной двери. Берёт относительно здоровой рукой два мусорных пакета, хватает с полки ключи, выходя в ненавистный ею подъезд. Здесь нередко можно встретить бомжей, бездомных. Раньше Бонни всегда с брезгливостью смотрела на эти побитые жизнью физиономии, а сейчас понимает, что и сама недалеко ушла. Снова шмыгает носом. Спускается по кривым ступеням со второго этажа. Сколько было обещаний, что это только начало... что это временно. И в это было легко поверить, ведь они только закончили учёбу. Толкает тяжёлую скрипучую дверь, щурится от дневного света. Шагает по двору, в сторону баков для мусора. ... А, ведь, так солнечно всё начиналось. Сейчас же не хватает силы воли даже на то, чтобы покинуть это место. Нет целей. Нет стремлений. Мечты лежат где-то рядом с умершими бабочками счастья. Останавливается. Ставит пакеты на потрескавшийся мокрый асфальт, желая передохнуть. Поднимает некогда насыщенно-голубые глаза в небо, непрерывно смотря, изучая. Кашляет. Душа тлея ложится пеплом на лёгкие. Нищета же покрывает всё окончательной безысходностью. Иметь цели, желание жить по-другому - практически невозможно, если отсутствует как и духовная, так и материальная сила. Полное банкротство - это не скудная плохая жизнь... это бессмысленное существование. Некогда успешные, счастливые люди... падая, любят называть себя банкротами. На самом деле, назвать человека банкротом, можно только тогда, когда у него ничего не остаётся, кроме жалости... жалости к себе. И совсем не важно, речь идёт о материальном или духовном.