Так звучит боль

Куда отправляется человек после смерти? Есть много предположений у разных народов и религий. Кто-то скажет, что в рай или в ад. Кто-то доказывает, что загробной жизни нет и смерть это конец. Для кого-то смерть это только начало. А, может, и продолжение, очередная отправная точка. Но ты же не хочешь, чтобы твой самый близкий человек отправился в никуда? Невозможноо представить, что тот, кто был всегда рядом, просто исчез. Тот, кто дарил нежные взгляды и заставлял улыбаться, а вы это ни разу не обсуждали. Оба боялись затронуть беспокоящую тему, хотя всё видели в глазах друг друга. Просто боялись. А сейчас как? Не страшно? Всё в порядке? Столько избегали друг друга, диалогов один на один. Нет, человек не исчезает. Он лежит на кладбище, под слоем земли, запертый в деревянном ящике. Хоть он уже не дышит, не чувствует, не ощущает твоих прикосновений, всё рано больно видеть, как его закрывают крышкой, опускают в яму и засыпают землёй. Так страшно кидать горсть земли и слышать, как она с глухим стуком ударяется о гроб, ведь из всей толпы ты бросаешь её первый. Мелкая дрожь бьёт, пока какой-то старик поднял рюмку и что-то говорит, но ты не слышишь, ведь в голове только его голос. И вот все с грустными лицами опрокидывают по стопке. Но ты видишь только фальшь. Даже там, где её нет. Ведь никто не любит его так же, как ты. Никто не знает его так же, как ты. Они все притворяются, они не могут. Только ты грустишь по-настоящему. Только ты был ему дорог! И только он дорог тебе... Ты сидишь дома и просматриваешь фотографии, какие-то видеозаписи. Почти каждая вещь напоминает о нём. Но ты от них не избавишься, нет. Тебе до́роги все воспоминания, ведь только они заставляют тебя улыбаться. И это даже не улыбка через слёзы, ведь слёз не осталось. Зато осталась бутылка пива в холодильнике на случай, если это всё не по-настоящему. Как же хочется верить, что это не по-настоящему. Что сейчас он придёт, по-хозяйски откроет холодильник и, как обычно, возьмёт бутылочку своего любимого хмельного напитка. И в дверь действительно звонят, правда когда ты прогогяешь эту мысль в голове уже раз сотый за последние пару дней. Но за дверью не он, и всё снова теряет смысл. Всё становится таким же серым, как и до знакомства с ним. Солнце уже клонится к горизонту, а ты всё сидишь на плитке и смотришь на счастливое лицо, навеки запечатлённое на чёрном мраморе. На искусственной траве, устеленной поверх кладбищенской земли, лежат пара гвоздик, обвитые чёрной лентой. И ты снова и снова прокручиваешь в мыслях все моменты с этим человеком, ведь ты не можешь двигаться дальше. Ты не можешь сам, потому что он стал частью тебя, и сейчас её резко оторвали. Ты парализован этой болью, она в каждой клеточке тебя, она проникает в грудную клетку с воздухом и больно давит, расправляя свои тяжёлые крылья. Так куда же попадает человек после смерти? Нет, он точно не может исчезнуть. Он же пережил столько всего, у него было столько событий и приключений. Он не может просто пропасть. Вряд ли он сейчас где-то под землёй варится в котле. И вряд ли он отправился в рай на небо, ведь он далеко не святой. Нет, он всегда рядом, он с тобой. Он стал частью тебя и уже никогда не перестанет ею быть. Поэтому ты сейчас здесь, сидишь и улыбаешься, хотя тебе невыносимо больно, и это видно по глазам, полным слёз. Но ты не можешь плакать, потому что он этого не хотел. И по пустому кладбищу разносится тихое: - Мишка... глупенький Мишка... Долго так льётся прерываемая всхлипами мелодия. И каждый, до кого доносятся эти звуки, знает - так звучит боль.