Часть 1
4 января 2021 г., 17:41
Я рисую тебя. Палитра — облака и седой блеск стали.
Ты этого не замечаешь — выгибаю бровь движением руки.
Делаю узоры — пламя вокруг тебя напоминает вату.
Я понимаю — в твоем сердце нету места для обмана;
Будет ли повод меня согреть?
Цвета сгущаются — это был намек на теплоту,
Но сокрушаюсь — разбавляю все водой по бедному холсту.
Кисть руки дрожит — но кисть художника без полномочий,
Вырисовывает кожу — бледную, как в книжках патологий.
Твои серые глаза — полны бездушных аллегорий,
Я не говорю — вокруг и так много многоточий.
Слов нет — краска образует кляксы,
Но никто не обращает внимание не нюансы.
В моей палитре нет места для ярко красных красок
Они — образуют кровь, что не спрячешь беленькой замазкой.
Так же, красный — оттенок моих эмоций
Оно олицетворяют то тепло, что хуже всякий церемоний.
Любовь к тебе — об этом поведает тебе моя картина.
Твой яркий образ, пропитанный тусклой акварелью — незаконченный портрет.
Хотя, казалось, монохромная фигура — хуже хмельного героина —
Облака, осыпающие мою палитру, ярче красок в фиолет.
Примечания:
простите
