и вместо аминь..

Голос тонкой нитью пронизывает сердце. Насквозь. Губы холодные, сухие, не пропитанные губной помадой... Бледные. Прозрачная кожа и взгляд усталый. Между пальцами дотлевает ни разу не затянутая сигарета. Нет. Ты вроде живая. Пока что, живая. Только в груди, где-то в центре, что-то так сильно сжалось. Нас делает сильнее то, что не убивает, Но, кажется, самая смерть уже в душу закралась и уничтожает. Уничтожает все то. что способно творить. И лишь душу оставит. Для боли. Пожизненной боли. Ты должна была знать, как укрыться от смерти его любовью. А теперь... Ты смахнешь лишь детские слезы с лица уже взрослой, грубой рукою. Ты будешь шептать его имя в еле-слышных молитвах. и взрослой рукой неумелыми детскими жестами перекрещивать грудь. Не на иконы молиться будешь. - На его фото на пошарпанных стенах. И вместо "аминь" губы невольно будут шептать: "счастлив будь"...