Коллекция драбблов

- Зачем? Спок сидит на сырой земле, пытаясь восстановить дыхание. С волос стекает вода. Ему холодно, но времени на концентрацию нет. Кирк резко приподнимается на локте, морщась от боли. Его нога подрана в клочья. Его ощутимо трясет от пронизывающего ветра и потери крови. - У меня были варианты? – спрашивает он. - Естественно, - Спок слегка давит на его плечо, мягко, но настойчиво возвращая в горизонтальное положение. - Вы могли вернуться на корабль. - И бросить тебя? - Джим снова устраивается головой на его коленях. - Спок, мне казалось, мы уже вполне понимаем друг друга. - Капитан, коммуникаторы не работают. Следующий прилив примерно через два часа. Плыть Вы не можете. И даже если я смогу как-то протащить Вас на себе, существ, что напали на нас, там еще много. Это был бессмысленный риск… - Скотти успеет, - уверенно сообщает Кирк. - Вероятность этого составляет… Кирк прерывает его. Их губы горчат – вода была чересчур соленой. Это не просто поцелуй, это их традиционный поцелуй - Кирк убеждает, Спок спорит. В результате проигрывает Спок, отрываясь от капитана и снова аккуратно укладывая его на спину. Кирк довольно закрывает глаза и прислушивается к звуку приближающегося шаттла. - Это была бы очень глупая смерть, капитан, - облегченно выдыхает Спок.