Феникс

      Я как будто был с ней только что, как будто видел и ощущал ее… затем, совершенно случайно, я снова ударился о жестокую реальность, с бессонницей и головной болью. В моих руках — книга. Она старше меня вдвое, я осознаю это и мне неловко держать ее в руках. Шершавый переплет, пыль на корешках, грязные пожелтевшие страницы. Так выглядит каждая книга в моей личной библиотеке. Книга старая, неровная, от чего имеет собственный стиль, сравнимый с видом прожившего долгую жизнь мудрого старика; я с трепетом открываю ее. Книга с хрустом распахнулась, а это значит, что старик готов со мной побеседовать и рассказать мне несколько стихов нелюбимого мной Есенина.       Подсвечивая дисплеем телефона страницы книги, я стал медленно, тихо читать стихотворения, без эмоций. Я просто степенно перебирал губами, произнося слова с листа хриплым, дрожащим голосом:

Солнца луч золотой Бросил искру свою И своей теплотой Согрел душу мою.

      Я читал всего по одной строфе, быстро охладевая то к одному, то к другому произведению. Бегло просматривая разные стихи, я пытался найти что-то родное. Прочел про солнце, начал читать другое на следующей странице:

Слезы… опять эти горькие слезы, Безотрадная грусть и печаль; Снова мрак… и разбитые грезы Унеслись в бесконечную даль.

      Грусть подкралась незаметно, как-то яростно ударив прямо по грудной клетке. Было бы куда проще, если знать, кто составлял этот дурацкий сборник. Я бы назвал это «культурное безобразие». Невыносимо, когда два противоположных по смыслу стихотворения стоят рядом. Одно про солнце, про тепло и радость от эмоционального баланса, другое полностью приземленное и отвратительно-черное… Безобразие! Как вообще можно грустить, если ты можешь видеть солнце?.. Попался!