верни меня домой...

***

***

      У него за грудиной теснится и жжется. Чувства для короля - постыдная слабость. Холодный рассудок и острый клинок, вот то, что служило ему все эти годы славной защитой от собственных призраков прошлого, что терзали его изувеченную душу день ото дня, позволяя не дрогнув оберегать свой народ, дав им новую жизнь в Синих Горах. Им. Сам же он по-прежнему тонул в собственной тьме. Торин не верит в судьбу и предназначение, но Бильбо появляется в их походе с легкой руки волшебника и он чувствует, как привычное, выстроенное собственноручно год за годом отчуждение и одиночество, дает трещину.       Ему впервые становится страшно, что кто-то сможет увидеть его таким, каков он есть.

***

      Бильбо светлый и до боли в сплетении, настоящий. С этой тоской по своей маленькой уютной норе, по полкам с книгами и цветущему саду за окнами. Торин почему-то помнит его слепящую зелень и пряный, горьковато-тепкий запах в тот вечер, когда он впервые переступил порог дома Бильбо. Он смотрит на хоббита. Разобраться пытается. В себе, в том, что изнутри рвутся, прошивая насквозь резкие и рубленные фразы. "Ему не место среди нас. Я не хочу чтобы твоя смерть была на моих руках." Бэггинс лишь губы упрямо в ответ поджимает и смотрит в упор, не отводя взгляда. В его медных глазах плещется, обжигает понимание. И еще кажется жалость. У Торина грудь льдом сковывает. Он выдыхает рвано и не глядя идет на пляшущее в вечерних сумерках пламя костра, около которого звонко раздается смех племянников. Вечер обжигает стылым холодом, заставляя плотнее запахнуть подбитый мехом плащ. Торин смотрит на звезды далекие и отчужденные. Он просит ответа, но они по-прежнему немы. Торин думает о том, что просто напросто не сможет быть достойным.

***

      Варг обрасывает его в сторону и Торин чувствует, как жизнь постепенно покидает его истерзанно-измученное тело. Рядом раздаётся черное наречие: изломанное, саднящее. Неправильное в самом своём существе.       "Принесите мне голову Дубощита." А после холодное лезвие приставляют к горлу. Один взмах. До меча не добраться. Неужели конец? Неожиданно и резко, орк стоящий над ним падает ниц, сраженный ударом, а перед взглядом, впереди него и полыхающий деревьев вокруг, появляется маленькая фигура, закрывающая его своей спиной. В бордовом сюртуке, со стиснутым в руках мечом, что светится голубым, словно первая звезда ночного небосклона. Торин узнаёт сразу же. Осознание прошибает насвозь, а ощущение собственного бессилия, опутывшее его своими путами, причиняет боли больше, чем раны на его теле.       "Безумный! Храбрец...Моя жизнь не стоит твоей, беги, Бильбо!" Но хоббит не бежит, чем поражает и орков, которые окружили их для нападения. Он нападает рьяно и отчаянно, и через секунду к нему присоединяется отряд гномов. Торин закрывает глаза, проваливаясь во тьму. А после ощущает, что кто-то подхватывает его бережно и мягко, взмывая ввысь.

***

      Он стоит как всегда в дали, ссутулив плечи, словно стараясь защиться и едва-едва подняв взгляд. Торин плечом прокладывает себе дорогу, сквозь обступивших его гномов, которые радуются тому, что он жив.       "После, все после... Боюсь не успеть вновь." - Куда ты полез? - резко, но по-другому он не умеет. Хоббит стушевывается от его слов, да и остальные замирают, будто бы ожидая. - Я говорил, что тебе не место в нашем походе? Так вот. Я никогда так не ошибался. Спасибо. - Торин его в объятиях сжимает, крепко, словно силясь привязать. Совершенно и до конца. Потому что по-другому невозможно. Бильбо от неожиданности охает и обнимает его в ответ. Торин чувствует его улыбку, улыбаясь в ответ. Одинокая гора виднеется вдали лишь маленьким серым пятном на рассветном небосклоне. Им предстоит долгий путь, но сейчас, в объятиях друга и брата, Торин понимает, что он уже дома.