Твоя

Что-то очень знакомое и понятное. Напоминающее вкус тех зеленых яблок, что в детстве, сорванные тайком, казались самыми сладкими. Тепло от печки, морозный воздух. Всё такое знакомое, но так далеко. Темнота. Почти абсолютное ничто, где нет даже звуков. Ничто в нигде. Не чувствуешь даже собственного тела. Но всё же продолжаешь наблюдать, всматриваться до рези в глазах. Ну хоть что-то. Хоть каких-то знаков. Бесит это подвешенное состояние. Но ничего нет. Ничего. Непонятный, нечёткий контур. Взгляд цепляется лишь за отдельные полосы, как всполохи более темного цвета. Тени кружат, мелькают неясными пятнами, но так далеко. Быстро проносятся, не позволяя увидеть ничего кроме этих всполохов и сливаются с темнотой. Снова ничего. Ни звука, ни света. Ничего. Раздражает. Сколько ещё ждать? Чего ждать? Почему так? Сила. Звенит в ушах, зовёт. Кружит и пьянит, давит. Хочется раствориться в ней, забыть обо всем. Плетется сеть. Тонкая и нелепая. На первый взгляд хрупкая: чуть тронь — всё рассыплется. Но это лишь иллюзия. Сладкая, зовущая за собой. Подчиниться и принять. Смириться, отказавшись от всего иного. Только бы она и дальше звенела. Лишь бы и дальше жгла, текла по венам, пронизывая каждый вдох. Нет. Не то. Очередная иллюзия. Очередная проверка. Не так. Неправильно. Нельзя. Морок и наваждение. Сладкие, но абсолютно пустые надежды. Хлипкая ниточка, связывающая с реальностью. Ещё одна иллюзия. Чтоб не дергались, не рвали сети. Потерять голову всегда легко. Но выстоять, не сбиться с дороги. Разглядеть сквозь эту зыбь паутины своё, пройти через туман собой. Это сила. Настоящая и живая. Не выпитая украдкой, не взятая взаймы, нет. Только твоя.