Субботы.
24 апреля 2021 г. в 18:31
Я пропал.
Ровно тогда, когда потерялся в счетах понедельников, заменявших один за другим.
Когда разбился вдребезги стакан с крепким кофе.
Плыть по течению в кромешной тьме маленькой квартиры, пока ты смеешься надо мной.
Снова оставшись наедине с собой. Однако, осталось чувство опустошения, прогнившее во мне, так или иначе, отважный капитан сдаётся на пару часов.
И я успеваю прожить пару жизней за эти всего лишь ‘пару часов‘.
Запустил здоровье, ещё пару месяцев и мне придется учиться заново говорить.
Я поверил, снова слепо повел. Обрел надежду и веру в протянутую призрачную руку помощи.
Но снова просыпаюсь с синяками, ноющей спинной болью и нежеланием вставать, возвращаться снова в свет, прощаясь с прохладной постелью и ароматом орхидеи. Эта жизнь,задыхаясь и падая от бессилия в кровать. Отстранение от зон отдыха и выходные, пролетающие мимо, глядя на меня косым взглядом.
Моя надежда гниет с каждой субботой и словно бы молит, жадно и несколько высокомерно. Стакан с водой мерцает в созерцании лунного блеска рядом с бутылкой чего-то покрепче.
Только нет мне здесь покоя.
Выпрямлять спину через боль и сбиваться в попытках остановить приступ, обрывая провода холтера.
Тихо кричать о адских муках, прося убраться отсюда к чертям.
И снова ждать от тебя хотя бы строчки.
Я живу от субботы до субботы, проклиная каждый свет, застёгивая пуговицы рубашки. Иду снова проваливаться в пропасть.
Но тебе я дам возможность воткнуть мне в горло нож...