The One That Got Away

Прости. Так будет лучше. Марк уезжал. Забрал деньги и вещи, посмотрел на спящих друзей. Друзей ли? Друг ли тот, кто бросает друзей с ничем, ограбив их, ободрав? Наверное нет. Есть ли смысл думать об этом, они ведь все равно не смогли бы бросить. А он сможет. Рентон переступает через порог. «Я не вернусь». //спустя двадцать лет Прошло столько лет. Марк в завязке, но какая разница? У него нет ни семьи, ни смысла жизни как такого. На старых снимках он находит себя с Саймоном. Может он поймет, может стоит вернуться? Вот и родные места… то самое место, где они в первый раз пустили по вене, а вот в туалете того бара ещё совсем подростками они первый раз поцеловались… интересно, как сейчас Саймон? Надо его отыскать. Он набирает номер. Гудки. Он ждет пока звонок сбросят или пока в трубку крикнут что-то типа «МАРК ТВОЮ МАТЬ ГДЕ ТЫ БЫЛ? КАКОГО ЧЕРТА ТЫ ТВОРИЛ?», но телефон лишь издает гудки. Мучительное ожидание. Никто не берёт. «Может, номер сменил» и трясущимися руками Рентон набирает номер Даяны. — Привет? — Марк?.. — Да, слушай-он перекладывает телефон из руки в руку-ты не знаешь, где сейчас Саймон? Даяна молчит. — Ты меня слышишь?  — Он умер. Мир мерцает. Звуки пропали. Передоз? Несчастный случай? Как будто прочитав его мысли, она добавляет -суицид Мысли путаются. Как? Саймон? Неужели он… Суицид? Это так не в его духе. Кто угодно, но нет, не он, он же не сдался бы, как такое могло случиться?  — Прости, Марк, я перезвоню, у меня встреча. Гудки. Рентон сползает по стене, опускается на асфальт. Суицид. В первые за столько лет в его голове возникает желание ширнуться, он не выдерживает. Ноги сами несут его в знакомое место, остался ли там кто? Новые люди, новые наркотики, все новое. Но он не хочет ничего нового, Марк просто хочет почувствовать дыхание над ухом своего друга… Парня? Бывшего? Знакомого? Кем же они были? Кажется, Саймон всегда был рядом. Когда Рентона бросали, когда его ломало, когда он пускал по вене. Они были вместе всю свою жизнь. Саймон не мог взять и оставить его. Направляясь в квартиру покойного друга Марк все же так надеется что он там, сидит и смеется над ним, что тот, глупенький, поверил. Это все шутка, просто очень жестокая. Но дверь закрыта, в квартире пахнет тухлым. Никого нет. Сердце стучит как бешеное. Тут правда никого нет. Он роется в вещах, их тут не так много, разве что… коробочка… Марк осторожно открывает её. Шприц. А на крышке с внутренней стороны надпись «грёбанный рентс» У него была такая же. У них было много парных вещей. Двадцать лет назад Саймон сидел здесь. Он кричал, кричал и кричал. Уильямсон не любил кричать, но ничего не оставалось. Деньги? Да к черту деньги. Он потерял смысл жизни, друга, парня, товарища. Саймон вскакивает и ходит по комнате, наваливаясь на зеркало он смотрит на себя. Глаза красные от слез, лицо расцарапанное и уставшее. Почему. Почему Марк ушёл. Неужели ему показалось что Саймон не способен бросить? Что он не способен потратить деньги на что-то лучшее, чем наркотики? Может так и есть? Малышка Доун умерла из-за него. Из-за того, что он, блять, забыл про неë. Это будет последний раз. Саймон пережимает руку и пускает по вене дозу. Все напоминает о Марке. Бутылки вокруг…как их много. Есть ли смысл жить дальше? Куда он идёт? Рельсы. Крик. Кричал ли Саймон? Машинист? Или кто-то в поезде? В любом случае, его больше нет.