Коллекционер Бабочек

Треск пластика. Звон булавок в прозрачной плёнке. Янтарного цвета пыль оседает на легко электризующейся оболочке, и юноша небрежно вытирает ладонь о домашнюю футболку, что бесформенным мешком прячет его тело. Привычно. Комфортно. Быстро. Пробковая доска протыкается с тихим хлопком. Крылья больше не трепещут в аккуратных пальцах, что прижимают очередную бабочку к полотну, надёжно закрепляя головками её распростёртое тельце. Хищные, но безразличные глаза смотрят на неё без сожаления, а после поднимаются выше. Раскинувшаяся на добрую половину стены доска испещрена замершими чешуекрылыми, что переливами никогда не блекнущих цветов создают причудливую картину. Сколь прекрасную и вызывающую уважение стараниями коллекционера, столь и ужасающую своими масштабами. У каждой бабочки есть своё название. У каждой есть своё, особое, имя. Он помнит каждое. И нельзя сказать, что так уж счастлив от этого осознания. Бархатная подушечка исколота новыми булавками. Они пригодятся ему. Позже. Пока что он откладывает её в сторону. Вновь стряхивая пыльцу с пальцев, Сяо вдруг резко разворачивается, прикрывая лицо ладонями, и звучно чихает. - Вспоминает кто? - шепчет под нос, пока глаза бессознательно скользят по комнате, точно пытаясь зацепиться за что-то, вспомнить нечто важное. Убранство в жилище, честно, сказать, скудное. Но его это не беспокоит. Большую часть выбивающихся из "интерьера" вещей сюда притащили Чжун и Венти. Первый - потому что ему надоело носить к нему собственный чайный набор и переносную конфорку, хотя живёт он буквально этажом ниже. Второй... Сяо предпочитает не вспоминать об этом, пряча давно иссохший букет полевых цветов за небрежно сложенной стопкой документов и папок, нужных для училища, в котором он всё ещё числится. Самому юноше для комфортной жизни нужен был только его низкий столик с ноутбуком, да чисто заправленный футон. С парой подушек. Которые тоже притащил Чжун - ведь негоже же друга на твёрдый тонкий матрац сажать, верно? "Чёртов неженка." Тихо, по-доброму фыркнув, Сяо в очередной раз окидывает взглядом перьевую ручку и испачканные в чернилах и красном воске салфетки, на уборку которых он не нашёл времени, и только после этого вдруг цепляется за лениво истекающую паром чашку чая. Щурится вдруг, направляясь к закрытому шкафу и на ходу стягивая футболку. Точно. Встреча в чайной.