Боль

Не самые лучшие воспоминания остались от моего детства. Синяки, разбитые колени, ободранные голые пятки на пыльной земле. Боль от голода, которая выкручивала наизнанку... И тем не менее, я готова вспоминать о том времени с теплотой. Острый шип, капля крови, капля яду. И всё — моё детство закончилось. Огнём горит тело. Мутит от жара. А причудливый узор на моей руке движется всё выше. То кажется паутиной, то замысловатым кружевом, то переплетением корней. Обвил меня своей сетью изнутри, проник в каждую жилу, запустил корни в сердце — и нет меня. Велит повиноваться. Попробуй ослушаться! Сжимает в тисках, бросает в пропасть, кидает камнем под воду, колет холодом, обжигает пламенем, заживо хоронит в могиле. Попробуй не подчиниться! Душит, душит медленно... Пытаешься сделать вздох, но не можешь. Холодеешь от ужаса, покрываешься испариной. А из горла вырывается только глухой хрип. Кажется, что погибнешь — тогда и отпустит. Зайдёшься в кровавом кашле, и не останется сил даже на ненависть, не то что на борьбу. Глупый Иван, думаешь, что одержал победу... И в тебе есть корень зла. Передался он тебе от матери, крепко держится в твоём сердце. Ты ведь знаешь о нём. Давно знаешь. Смотришь в зеркало и видишь его там — внутри зрачков, в непроглядной тьме. И спешишь отвернуться. Встречаешь в кошмарах и пытаешься забыть. Но безуспешно. Часы отмеряют секунды, кровь выбивает пульс — этот день приближается, и ты знаешь об этом. Прячешься за напускной весёлостью, опять играешь роль, опять лжёшь. А знаешь, что будет потом? Боль. И лишь одно желание — избавиться от неё. И что ты тогда сделаешь?