однажды я буду стоять и курить на чужом балконе

однажды я буду стоять и курить на чужом балконе, в горле застрянет ком, в голове — перекати-поле. ты будешь рад, что это больше не твои проблемы — мои загоны, а я ни строчки о тебе уже не напишу. нерастраченная нежность достанется кому-то другому, в пять утра самое время бросаться в очередной омут. мы причиняем боль оттого, что нам самим больно, но я это ни к чему. совсем ни к чему. однажды я буду стоять, дымить и смотреть на небо, кутаться в чужую толстовку с капюшоном на голое тело. тёплые руки будут прощать мне истерики в полубреде, но я ему не скажу, что они о тебе. он завалит цветами и подарками на день рождения, заставит смеяться и будет писать каждый вечер, искать со мной встреч даже когда я избегаю всех на свете, он захочет прожить со мной каждый момент. однажды я буду стоять на балконе и дрожать от ветра, пытаясь понять жизнь, придуманную кем-то сверху, а он будет готовить завтрак и беспокоиться, что на мне надето, чтобы ни в коем случае не дать мне заболеть. он будет включать в машине мои любимые песни, мы станем той слащавой парой, что всё делают вместе, его не испугает ни мой тяжёлый характер, ни мои бесы, но карма с твоим лицом будет бить сильней. однажды я буду стоять и курить на чужом балконе, мне захочется тебя набрать и просто услышать голос. а если притвориться, что ошиблась, шесть раз, и сбросить, это будет веским поводом перезвонить? говорят, существует особая форма болезней, когда заболел человеком, от него нет спасения, никакой терапии нет и бесполезно искать панацею, если вправду такие есть, ты — один из них. Katrin | 13.12.20