Последний раз.

Последний день в этой школе. Последний раз я вошла в неё, как ученица. Как странно, когда мы учимся, хотим поскорее выпуститься, а, когда приходит время, хотим подольше побыть в этих старых, родных стенах. Столько секретов скрывает каждое место в этом зданий, столько воспоминаний хранит. Я открываю дверь, за которой скрывается лестница, ведущая на другие этажи и тихо поднимаюсь наверх. Едкий запах краски заполняет коридоры, все готовятся к каникулам и школа уже постепенно начала ремонт. В голове всплывают все моменты. Вот ты идёшь, а мимо тебя пробегает призрак детства. Такая маленькая, лет, наверно, двенадцать, счастливая… Сегодня получила пять по биологии. Ещё один…уже старше. Подросток, пятнадцать лет, проходит около меня и вся в слезах… Для неё слишком стали важны оценки, она плачет из-за четвёрки по физике. Следующий… На подоконнике сидит семнадцатилетняя девушка и грустно улыбается… Сегодня день рождения дорогого человека. Он умер год назад… К ней выходит учительница и что-то успокаивающе шепчет, обнимая за плечи. На глаза наворачиваются слёзы, к горлу подступает ком и становится невыносимо дышать. Кабинет, из которого вышел призрак прошлого, приоткрыт. За партами нет детей, ветер раздувает занавески, а за учительским столом сидит женщина. Она нисколько не поменялась за все эти годы обучения. Поменялся лишь её возраст. Она всегда казалась такой молодой. Стоишь, смотря в щёлку и думаешь, неужели ей через год на пенсию. Сидит, о чём-то задумавшись. Рука зависла над ноутбуком и трясётся, всё-таки возраст берёт своё. Пальцы забегали по клавиатуре, нажимая на клавиши, выбивая какую-то мелодию, неизвестную даже самой преподавательнице. Я замечаю её печальный вид, с какой усталостью делает она эту чёртову работу. По классу разносится музыка и учитель медленно, нехотя берёт трубку телефона. Раньше все поражались моему слуху, я могла с лёгкостью понять, кто говорит с ней на другом конце сети, о чём говорит, но сейчас я была погружена в бархатный голос моей, уже бывшей, преподавательницы. Её волосы уже тронула седина и руки значительно состарились. Помню как она любила всё потрогать, стоишь ей что-то рассказываешь, а она слушает и тихо крутит прядь твоих волос. На ней сегодня её любимое чёрное платье, а на груди блестит брошь, подаренная мной. Сохранила. На ногах аккуратные туфли на невысоком каблуке, на больших она редко выходила в свет. Разговор закончился, не прошло и двух минут, она почему-то не любила долго говорить по телефону, в отличии от моей знакомой. Я ненароком издаю скрип, рука задела дверь. Родниковые глаза смотрят на меня с испугом, а через мгновение на лице женщины сияет тонкой линией улыбка. -Ух ты, Дашенька, а я то думала, куда же ты пропала. Меня уже посетила мысль, что ты не придёшь- её глаза светились, в них блистал огонёк. Я даже и не знала, что могу вызвать такую реакцию у человека. -Я пришла поговорить…в последний раз- помедлив, молвила я. Вся радость улетучилась, как солнце исчезает за тучами в хмурую погоду. Она молчит, боится что-то сказать и через пару секунд поднимается и приближается ко мне. Она обнимает меня так нежно, как обнимают матери сыновей, провожая на войну, с такой любовью, которую я нигде не встречала. Так обнимают в последний раз. -Не забывай меня…такую вредную тётку- щебечет она и тихо целует в щёку. -Не забуду- шепчу я ей на ухо. Я медленно отстраняюсь и выхожу из кабинета. Меня начинает трясти…истерика, глаза мечутся по школе, ища выход. Я выбегаю из школы и направляюсь в сторону дома, смотря на её окна. Она стоит, обнимая себя руками и плачет, ей тошно. В голове лишь одна фраза: «Всё-таки любила». Теперь мне уже тридцать, у меня дочь с глазами родникового цвета, с улыбкой словно тонкая нить и с именем любимой. Я обнимаю её, как и ту самую преподавательницу, память, о которой хранит моё сердце, ну и телефон с общими фотками в галерее. Она звонит каждый раз на мой день рождения и каждый раз я беру трубку с замиранием. Дочка часто спрашивает о моей первой любви, а я вспоминаю её. Она не первая. правда, но самая настоящая. Посвящается учительнице, с любовью, которой больше, чем может поместиться на страницах самых крупных книг: Ах эти сладкие черты, ах эти дивные глаза С тоскою нежной смотрят на меня И в них так хочется прочесть Все те забытые мгновенья. Впадаю снова я в забвенье. В них столько счастья, не прочесть. А эти руки словно лепестки Так бархатны, так ласковы, нежны. Прикосновения как сладкий запах роз Въедается в сознание безвозвратно И погибаю я в том жалком состоянии Опавших летних капель рос.