Ниже Половиц

К встревоженной матери мчался радостный мальчишка, неся в руках какие-то бумажки. — Мама, мама! Смотри! Я стих написал, почитай! — Семилетний мальчик написал стих, посвещённый своей матери. Это так мило. Мать с безразличием взглянула, даже не прочитав до конца. Ребёнок с энтузиазмом в глазах ожидал реакции матери. — Хорошо, а теперь иди дальше играй. — Она вздохнула, продолжая работу за документами. Мальчишка, уже без особого энтузиазма в глазах, поплёлся в свою комнату. Будто огоньки погасли. Не было счастливого лица и этих самых огоньков. Тот же самый мальчик, но очень изменился. Всё те же тёмно-рыжие волосы, тёмные веснушки, всё тот же весёлый мальчишка, с огоньками в глазах, но постарше. Лет 12-13 ему, может и больше. Нет, точно не больше, выглядит младше даже. Всё так же, со своими бумажками идёт показывать маме. Опять, та смотрит неодобрительным взглядом. — Ну и что это? Лучше бы полезным чем-то занялся! Посуду помыл, например. Нет, надо всякое дерьмо писать на бумажке! Иди лучше поешь, хотя бы! Бесполезный ребёнок. — Опять вздох. Всё так же, как и было раньше. В ответ мальчишка лишь молчит, забирая свои бумажки. Уходит. В след ему смотрит мать, думающая, что у неё за бесполезный ребёнок.