Часть меня

Ритмичный стук колёс. Убаюкивающее покачивание. Сальная кожаная обивка. Еле-еле разлепляю опухшие веки. Приглушённый жёлтый свет с просветами тоски и смирения , запах дешёвых путешествий - поезд... Тяжело поднимаюсь на руках, и спускаю на холодный липкий пол онемевшие ноги. Дëрден равнодушно крошит ошмётки сигареты в пепельницу. Это , всë-таки,сон или я мёртв уже наконец ? -Что, болезный, очухался? Так. Это какой фрагмент реальности? Тайлер выдыхает на меня горький дым . -Чего лупишь? Обкуренный чтоль всё ещё? - он смотрит на меня через линзы очков с некой тревогой . -Т-Тайлер , что было после тьмы? - Нет, ну точно не выветрилось, видимо... Бред несёшь какой-то. -Тайлер быстро докуривает и бросает окурочек к другим ошмëткам. - Какой тьмы, приснилось что? -Ты не помнишь, ты танцевал... Его брови снисходительно ползут наверх, и он снимает очки. - Так, ну я не знаю, чего ты там понюхал, но это уже серьёзно. Сколько пальцев я показываю ? -три. - Ну, хоть не совсем ещё чокнулся. . Танец, тьма, прям сценарий к мыльной драме какой-то...-Дерден театрально мотает головой.-Эй! -он щëлкает пальцами перед моим лицом в попытке сфокусировать затуманенный взгляд - Очнись! Ты просто тогда свалился и упал без сознания. Уж не знаю, что там тебе привиделось,чего ты до этого принял и у кого взял эту дрянь, но к реальности возвращаешься, я смотрю, пока тяжеловато... На вот, хлебни, может полегчает -Тайлер протягивает полупустую зелёную бутылку с отодранной этикеткой. Я отпил. Тёмное нефильтрованное. Он такое любит. Ещё любит вишнёвое, но стыдится этого. Но я -то всë знаю ,видел секретную вишневую заначку в глубине тумбочки.А ещё он любит запах кожи, запах ванилина и старинных магазинов, запах горящей спички, запах пота и крови. Я вижу, как меняется его лицо, как вспыхивают тем самым изумрудным огоньком его глаза, как пересыхают губы. Я замечаю любой запрятанный им секретик , вижу то, что он так усердно отрицает своим поведением и образом. - Куда мы едем? -Далеко и надолго. Тайлер опустил глаза в пол, будто собирается сожалеть о моей утрате. Выждав паузу , сделав глубокий вдох, он , наконец, выдал: - Нет больше бойцовского клуба. Ничего нет.