Хороший человек

Кем ты себя считаешь? Хорошим человеком, ведь так? Да, именно так, ты и подумаешь. В слух ты, можешь, произнести что угодно, но все равно в мыслях ты всегда скажеш, что ты хороший человек. Пускай, эта мысли, промелькнет только на долю секунды, но ведь промелькнет. И пусть в жизни ты можешь быть не самым порядочным человек, но ведь ты лучше многих из своего подëзда или даже района. Ты никого не убивав, не крал. Да, ты лгал но не больше чем другие в твоем доме. Не больше чем, например, отец, который по вечерам ходил в бар и в бордель, где спускал все деньги, которых и так было мало, а утром лгал маме о "завалах на работе" и вечных "недоделаных отчётах". А мама, молча кивая, уходила готовить завтрак тебе и ещё твоему старшему брату, за которым ты донашевал одежду. Мама верила ему. Ну, или притворялась. Ведь делать было нечего - либо живешь с пяницой и изменником, который приносить, какие не такие, но деньги, либо ростишь одна двух маленьких детей. Да, ты явно его лучше. И ты точно лучше старшего брата, который в свои 16 лет просто взял и ушол. Он оставил тебя и мать на попечение уже, совсем слитевшого с катушек, отца. Отец, ведь тогда уже не просто пил, он пошол в запой и поднимал руку на мать. И однажды он ëë зарезал. Ведь так? Грязным осколком, 10 или 20 бутылки, от виски, прямо на твоих глазах. Как ты тогда плакал. А он дал тебе подщëчену и приказал заткнуться. Да как он смел! Он, только что, лишил тебя единственного человека, который дарил тебе тепло и любовь, и еще смеет тебе что-то говорить!? Но ты заткнулся. Что ты мог зделать? Тебе было всего 8 лет. Маленький, худой ( от вечного недоедание и наказаний в виде лишения еды), неестественно бледный, от вечного холода в квартире. Тогда ты в первые ощутил свою беспомощность, верно? Ты тогда в первые ощутил что ты один. Только ты и ети холодные стены, с давно одклеющемися обоями, что жёлтый уродливыми пятнами пугали по ночам. Они были походы на монстров. Ха, у себя всегда была слишком бурная фантазия, ведь так? А что было дальше? А, точно. Потом был приют. Как ты там оказался? Кажеться, соседи услышали крики умирающей матери и вызвали полицию. Точно. Но разве там стало лучшее? Нет. Ведь там был "он". Потом, ты будешь боятся даже имя его сказать, и он навсегда останется "им". Будет, неясной тенью, брести за тобой днём и догонять, страшным кошмаром, ночью. Но это потом. Сейчас "его" зовут Джон Гарпер, и он самый большой сукин сын на свете, если верить твоим словам. Боже, откуда ты знаешь такие слова? "Ему" 15, тебе же в этом году будет 10. Ты всё такой же маленький запуганный мальчик с красивыми фиолетовыми глазами, что отливаются тёмным шоколадом и в которых можна увидеть шторм. Твои глаза прекрасны. Так почему ты начал скрывать их за челкой? А, понятно. "Ему" они не нравились. "Он" дразнит тебя за них? Ох, и кто от "него" на твоих запястьях появились эти уродливые шрамы от окурков? Да, а "он" еще хуже твоего отца. Ты точно "его" лучшее. Но, однажды, "он" перешёл черту, верно. Это случилось ночью. Тебе просто хотелось в туалет, но у "него" были другие планы. Тогда "он" тебя изнасиловал, верно? "Его" толстый, мокрый от жыра, пота и слюны, половой орган решил запятнять ту чистоту что еще осталась у тебя. Ты кричал звал на помощь, а "он" лишь смеялся. "Он" рвал тебя часами, как тебе казалось, но, на самом деле, прошло, от силы, минут 30. Тогда ты второй раз за жызнь почувствовал себя так отвратительно. Ты почувствовал себя баспомощно, а ещё гразно. Ты стал ещё более замкнутым, стал носить одежду с длинными рукавами. Так ведь не видно тех шрамов, верно? Но тебе начало казаться, буд-то бы, все все знают. И порицают тебя за это. Ведь, ты так легко позволил собой воспользоваться. Но, разве, то что случилось твоя вина? Конечно, нет! Это ты понял гораздо поже, а пока ты в свои 10 лет начал медленно, но верно, сходить с ума. Тени они были по всюду. Особенно ночью. Они смеются и смеются. Постой, а это разве не твоя мама тебя зовет? Точно, голос ëë. Но, она ведь умерла. Разве мёртвые возвращаются? Нет, не важно. Ты взял свои немногочисленные вещи и пошол. Куда ты идешь? Ты не знаешь. Скоро рассвет. Ты уже далеко от приюта. Впервые за долгое время так спокойно на душе, верно? А потом тебя нашёл какой-то мужчина. Он взял тебя домой. Оказалось, у него есть жена. Они были очень богаты, но бездетными, поэтому, с радастью тебя приняли в семью. Теперь ты Эдгар Аллан По. Ты ученик очень престижной школы. Твои родители никогда не спрашивали от куда у тебя шрамы или как ты появился в приюте. За это ты был им очень благодарен. Ты стал красивые. Бледность прекратила имеет свою неестественность, а, наоборот, стала, что-ли, аристократичной, тонкие пальчики, как у пианиста, пышные волосы с таким необычным фиолетовым отливом, что красиво вьются, а глаза... Но зачем ты прячешь своё прекрасное лицо за волосами? А, ты не хочешь быть красивым. Боишься, что кто-то похожий на "него" снова воспользуется тобой? Да, ты всё равно остался таким же худощавым, несмотря на все старания миссис Аллан. Возможно, ты прав. Ну, давай не будем о плохом. Самое важное, ты начал писать. Твои первые стихотворения поразили всех вокруг (такой странный взгляд на мир от 12 лётного паренька, никто не ожидал). Ох, как горд тогда был отец. А когда тебе было 13 ты написал свою первую книгу. Именно тогда ты узнал о своей способности, верно? О она чудесная. Ха, как иронично что твоя первая работа называлась "Чёрный кот", а способность "Чёрный кот с улицы Морг". Неужели, не смешно? Ах, да. В том году, тебе ещё подарили вечного спутника жизни и единственного друга, ëнота Карла. Кстати, милое имя. Карл, он за имел привычку сидеть у тебя на плечах. Это выглядило так мило. Наконец-то, настала светлая полоса, верно? Да, ты ëë заслужил. Но ведь, судьба такая переменьчивая. Ты снова стал беспомощным. Мистер и Миссис Аллан погибли от рук какого-то серийного убийцы. А ведь тогда ты впервые помог полиции поймать преступника. Им оказался серийный убийца и насильник. На его руках было, как минимум, 15 убийств (вместе с твоими родитилеми). Ох, были бы они живыми, подарили бы тебе пони! Ха, прости, дурацкая шутка. Но, не важно, ты стал писать более мрачно и с уклоном в психологию и детективы. Твои загадки, действительно, очень сложные, а убийства такие жестокие, что у многих кишка тонка даже взглянуть на твои произведения. Но тебя это не сильно волновало. Зачем тебе кто-то кроме ëнота и прислуги? Они все равно все умрут или покажут своих демонов. Нет, ты больше этого не допустишь. Да и зачем тебе эти жалкие людишки? Они порочный и не предсказуемые. Слабые создания, что делят этот мир на "добро и зло". Их жизнь - это немое, чорное-белое кино. Тупая комедия с привкусом деловой драмы. Они любят стихи про любовь, хотя сами любить не могут. Ты ненавидишь людей. Поэтому ненавидишь и поезию. Она ведь нравится им? Но, полностью бросить писать стихи, ты не стал. Миссис Аллан ведь так их любила. Потом, ты понял, что день из наследства могут закончится. А жить за что-то нужно. Так, мир увидел твое первое издание стихов "Тамерлан". Она очень понравилась читателя. Там, правда, очень много прекрасных стихов. А потом вышла и "Аль Аарааф, Тамерлан и другие стихотворения» - продолжение, и, как можно забыть, знаменитую третий часть - "Стихотворения". Разве, не смешно? Ты начал писать поезию! И не просто поезию, а любовную поезию! Ха, а вижу. Тебе самому противно писать о таком, но, что поделаешь, это продаётся. А деньги, ох как нужны! Теперь перо стало твоим верным другом, а, вечно вымазание в чернила, руки - визитной карточкой. Тебя начали называть чудаком. Ну, если честно, ты сам дал повод так себя называть - вечно угрюмый вид, неземная красота, одежда как из другой эпохи, Карл и челка. Но, кого волнует что там говорять эти подобия на созданий? Правильно, ни-ко-го. Ну и что, что прислуга распускает странные слухи про тебя и что твой единственный собеседник это ëнот? Выходить по ночам гулять стало традицией, иза которой тебя стали называть ещё й вампиром. Ну признайтесь, тебе ведь льстило, что одно твоё присутствие заставляет людей нервничать. Разве так себя ведут хорошие люди? Почему ты так на меня смотришь? Ведь это правда. Что ты зделал хорошого за свою жизнь? Да, ты не зделал ничего плохого и ты явно лучшее многих людей, с которыми ты повстречался, но разве ты достоин называть себя хорошем человеком? А человеком? Может ты такой же как они? Просто играешь? Ой, прошу прощения, мы отошли от темы. Конечно, ты человек и, вполне, хороший. Что было потом? Ах, да потом был колледж. Помнишь, тот злополучный день? Когда тебя снова втоптали в грязь. Как звали того паренька? Эдогава Рампо? Точно, именно он изменил твою жизнь на до и после. Он достаточно милый, ты так не думаешь? Да, ты им восхищаешся. И даже после того, как он, после 6 долгих лет, которые ты посвятил написанию шедевра на раз-два решил загадку, ты не стал здаватся. Теперь ты носишь ему книги каждый месяц. Пытаешься его выиграть? Он для тебя ещё соперник? Но ведь, вы ходите к друг-другу в гости и разговариваете на разные темы. Он веселый, умный, дружелюбный. Да, он немного эгоистичный и ведёт себя как ребенок, но он искренне считает тебя другом. Ха, это даже смешно. Ведь, ты никогда не признаешь, что ты его боишся. Эдогава ведь так похож на "него". Да, ты пытаешься об этом не думать, но когда узнал, что он сирота, просто не смог не вспомнить о "нём". А ведь у него такие же зелёные глаза и ухмылочка. Только, Эдогава не "он". Ты ведь понимаешь? Откуда у тебя этот опустевший взгляд и синяки под глазами? Неужели, опять проснулся кошмар и Эдогавой? У тебя болят шрамы? Боже, откуда у тебя эти порезы? Ха, говорят, что безумство передается по наследству. Похоже, ты сходишь с ума. Не пережывай, ты хороший человек. Ты лучший человек, которого я знаю и, никто тебе не скажет, но ты лучшее Эдогавы Рампо. Правда, я знаю, ведь я и есть Эдогава Рампо. Слышишь? Ты лучшее меня! Ты хороший человек! Только, проснись! Прошу тебя, Эдгар, проснись!