Mort

Зелёный луч, рассекающий воздух и летящий вперёд. Стрела, которую никто не сможет остановить. Лишь пожизненно. Суматоха. Толпа людей. Светлая и тёмная сторона. Кто придумал свет и тьму? Кто разделил мир на добро и зло? Он не успевает подняться, как снова падает. Кто-то толкает его на землю. Убивающее пролетает над головой и уносится вдаль: разбивается о дерево и рушит его. Он вновь поднимается. Отпрыгивает в сторону. Чёртова удача. Удача избранного. Смерть снова его обходит. Оборачивается и грозит вернуться, но уходит. Холодная кладка жжёт спину. Пробирается до самих органов и покрывает коркой льда. Рубашка липнет к животу и спине. Кровь пропитала её насквозь. Палочка выскальзывает из рук. Пот и кровь смешались воедино. Новый рывок. Очередное тело, безжизненный взгляд. Никакого крика. Пустота разрывает голову. Бьёт по ушам, по рёбрам. Отдаёт в грудь и уносится в ноги. Кто-то кричит на него. Это ненадолго помогает. Он возвращается в реалию. Толчок от стены. Шаг вперёд. Заклятие. Герой мира. Герой Хогвартса. Герой Англии. Избранный. Никто не спрашивал, хочет ли он этого: закинули в груду событий и заставили там вариться. У героев нет выбора. Грязь во рту. Грязь на руках. Грязь внутри него. Его снова лупят. Щёки уже онемели. Он открывает глаза, как будто не открывает. Темнота. Жгучий голову мрак. Удары больше не приводят в чувства. Живи! Его вечно об этом молят. Хочет ли он этого? Живи, чтоб тебя! Резкая вспышка света и боли. Мгновение спокойствия и новый сумрак. Он почти уходит. Отдаляется ото всех. Удар. Образы начинают вырисовываться, как по щелчку. Друзья. Семья. Товарищи. Он должен ради них. Хочет ради них. Тьма не уходит. Свет мелькает где-то позади и впереди. Какой путь верный? Щека вновь распаляется болью. Его отбрасывает к свету. К одному из. Тот самый путь. Шаг обратно. Дневной свет снова разрывает слизистую. Руки оплетают его повсюду. Чувственные путы. Кто-то кричит на него. Другие радуются. Победа. Свет победил. Добро выиграло. Он приподнимается. Шрам больше не жжёт. Голову не разрывает. Это уже что-то. Это его победа. Победа самого себя. Победа его собственной внутренней тьмы. Белая часть победила чёрную. Но, кажется, его мир серый. Он перестал различать понятие добра и зла. Смешение красок закончено. Прежний он пал. Укол в голову. Боль в шраме. Он проводит по нему пальцем и ощущает покалывание. Нет. Это не конец. Его серый мир здесь. Смешение красок продолжается. Это не может не радовать.