Lune

Окончено последнее d'amour, И зал аплодисментами взорвался. А он стоял, ища глазами взор Той, для которой петь намеревался. Поэт стоял. В глазах - немая боль, Боль той любви, что сердце вдруг пронзила. Он пел не залу, а лишь той одной, Которая и радость, и могила. Она смотрела на него из зала, Она внимала, но она была здесь той, Что так смотрела и не понимала, Что пел он только для неё одной. Поэт ушел, и занавес закрылся, А зрители ещё не разошлись. "Кому он пел так, право, интересно!" Она услышала, и руки затряслись. "Как можно было мне не догадаться? Как я могла настолько стать слепой? Скорее, во всем надо разобраться!" – И вот она уже на мостовой. Стоит и ждёт влюбленного поэта. А тот спешил скорей, скорей к родной Сказать, что не сказал за час концерта, За пять минут сказать на встрече той. И вот, они стоят на мостовой. "Люблю тебя! - А я тебя, родная! Чтоб ни случилось, будем вместе под луной, До самой смерти, да, mon Esmeralda?"