broken

      Пистолет привычным весом ощущается в руке, сжимаются пальцы въевшимся под кожу жестом. Гладят холодный гладкий металл.       Беззаботно и буднично силится улыбнуться Сэм, когда Дин впервые за долгое время покинул свою комнату, но беспокойство можно легко прочесть в его уставших глазах, под которыми красуются мешки.       — Сколько ты спал? — На автомате спрашивает Дин, заваривая себе слегка подостывшего кофе.       — Два часа... — Задумчиво говорит Сэм, помешивая ложкой в своей чашке, — Может, три...       — Что-то ты совсем раскис, — он присаживается за стол, протяжно вздохнув.       — А ты? — Сэм неуверенно вскидывает на него взгляд, тут же отводя глаза в сторону.       — А что я? — Дин делает первый глоток и морщится, когда чувствует отвратительный вкус, — Как ты это пьёшь? Гадость же.       — Как ты, Дин?       Вопрос висит в воздухе до тех пор, пока он не делает себе новую порцию свежего кофе:       — Я в порядке.       Отчётливым щелчком звенит в тишине снятие предохранителя. Пальцы крутят пистолет в руках. Прицеливаются. Бесцельно. Просто чтобы отогнать назойливые, страшные мысли.       Неспокойно.       Скручивается в животе узел. И боль. Так много боли. Куда не посмотри — везде ошибки: несказанные слова и упущенные возможности. И смертельная, самая сокровенная правда — такая искренняя, такая отчаянная — эхом звучит в голове давно заученным текстом. Снова. И снова. И снова.       Постоянно.       Сэм больше не спрашивает, как он себя чувствует. Давно перестал. Просто дарит эти обнадёживающие и понимающие взгляды, успокаивающе крепко хлопает по плечу, когда они в абсолютной тишине пьют кофе.       И понимает же, сука, что происходит. Понимает, но не осмеливается сказать. Да и Дин тоже.       В беззвучном крике открывается рот, жадно хватают столь нужный кислород лёгкие. Глаза покраснели от собравшихся в уголках слёз. Голова болит. Перед глазами яркие и отчётливые картинки минувшего кошмара. Бутылка бурбона стоит на столике, манит сладким вкусом. Но от алкоголя ещё хуже.       От этого некуда бежать.       Некуда прятаться.       Дневник отца пестрит разными заметками и заголовками. Исписан неаккуратным и поспешным почерком. Точно с картинок из интернета нарисованы монстры, отмечены слабые места. И повсюду: даты, события, места, люди.       Обведённая красным маркером закладка с подписью «вампиры?» бросается в глаза. Он открывает старую страницу, и карта с маршрутом хаотично и не везде понятно помечена разными догадками и мыслями.       Что-то щёлкает в голове.       Он замечает за собой, что начал подолгу смотреть в одну точку. Просто так. Без причины. Пялится в потолок, видя замысловатые, размытые, смутные образы. По середине разговора замолчит и смотрит вникуда, не вспоминая позже, что делал до этого.       Слышен спуск затвора. И пульс далёкими отголосками раздаётся в голове.       Вздох.       Моргнув, он снова может видеть. Удивляется пальцу на курке, но не убирает. Заворожённо смотрит, словно никогда не видел.       — Что думаешь насчёт ярморки пирогов? — Он показывает сайт, который откопал в интернете.       Хоть бы он согласился. Пожалуйста.       — Звучит здорово, — говорит Сэм, с облегчением выдыхая, — Кажется тебе уже лучше, да?       Дин не отвечает, лишь шире улыбается.