Она живое пламя.

Художественные выставки. Тихая, ненавязчивая музыка, вежливые гости, и игристое шампанское, подающиеся, с вежливой улыбкой, добродушных официантов. Тебе откровенно скучно, и душно. Ты с тоской смотришь на широкие, панорамные окна, наблюдая за стекающими по стеклу, проворными каплями. Долгожданная прохлада. Вот что тебе так нужно. Ты почти, срываешься с места, как чьи то ловкие пальцы, хватают твой локоть, а в уши льется откровенная, сладкая лесть; - Ваши работы прекрасны. Расхваливает журналистка, попутно пытаясь вклиниться с вопросами, о личной жизни; - Вы женаты? - Нет. - А ваше сердце? Если в нём ещё место? - Увы, мисс. Давно занято любовью к искусству. Ты мастерски уходишь от вопросов, касающихся твоей личной жизни. Ведь не приемлешь их, и предпочитаешь больше говорить о своём творчестве, нежиле о том, что любишь есть на завтрак. Неугомонная журналистка, вновь окунается в твою жизнь, пытаясь собрать хоть каплю, интересующей твоих поклонников, информации. Ты невпопад киваешь, и что то отвечаешь, совсем неважное, обводя взором просторный зал. Вокруг, на белых стенах, твои картины. Совсем новые работы. Над которыми ты трудилась многие месяцы, не покидая стен родной мастерской. Ты обожаешь своё творчество, и живёшь пожалуй лишь им, не замечая реального мира. Ты всегда в своих мыслях, и видишь перед глазами собственные картины мира. Твои работы, восхищают миллионы. Ты знаменита в искусстве, но в тоже время, остаёшься загадкой, в том, что касается твоей жизни. Прослушав очередную лесть, ты продолжаешь блуждать взглядом по залу, борясь с приступом раздражения и дурноты. - Говорят что у вас роман с Изабеллой... Звонкий голос журналистки обрывается в твоём сознании, а сердце лишь на секунду замирает, набирая сумасшедший ритм. В дверях ты замечаешь её. И пропадаешь. Высокая, с идеальной осанкой, грациозными движениями, и плавной походкой. Сверкнув белоснежной улыбкой, она нарочитанно медленно бредёт к картине «Амалис» а ты, не в силах отвезти взгляд, продолжаешь смотреть. Её волосы, точно ночь. Густые, чёрные, сейчас собранные в элегантную прическу, раскинулись по хрупким плечам. Пухлые, чувственные губы ярко красного цвета, приподняты в нежной улыбке. А большие, серые словно грозовое небо, глаза, обрамлённые пушистыми ресницами, взирают на мир со снисхождением. Таких как она, зовут роковыми. Они знают себе цену, самодостаточны, за внешней холодностью, кроется огонь страсти. А за наигранной покорностью, небывалая сила, способная разрушать. Таких сразу видно в толпе. И среди миллиона похожих, их отличает, то, что они привыкли не принадлежать никому. У них свои правила, своя игра, в которой, они, всегда неизменно побеждают. Ты знаешь что она опасна. Она живое пламя, способное сжечь твоё сердце дотла. Но силе её магнетизма, невозможно противостоять. Каждая клеточка твоего тела, жаждет ему поддаться. Прыгнуть в этот океан страстей, забыв о том, что не умеешь плавать. - Прошу прощения. Ты оставляешь возмущенную журналистку позади, и приближаешься к ней, с интересом замерев рядом. А она молчит, не отрывая взгляда от серебряного моря, изображенного тобой. Она кажется такой безразличной, и в тоже время, слегка заинтересованной. Но не тобой, а тем как ты видишь этот мир. Она привыкла получать восхищение, а её гордость, никогда не позволит ей, заговорить первой. Она жаждет получать внимание, восхваление её самой. - Вам нравится море? Спрашиваешь ты, и пользуешься возможностью, заглянуть в её глаза. - Меня привлекает его глубина, и загадочность морских глубин. Её голос тих, и спокоен. Она никогда не повышает голоса, зная что легко может добиться чего хочет, использовав своё главное оружие. Игривый взгляд, серых глаз. Ты улыбаешься, и находишь её очень красивой. Считая что она сошла с картины. Настолько идеальны, черты её лица. Тонко очерченные скулы, лёгкая бледность, аккуратный нос, и мягкость черт. На доли секунды, она кажется тебе не настоящей. И только аромат, безусловно дорогих, цветочных духов, напоминает о том что она рядом. Этот тонкий букет ароматов, ненавязчиво обволакивает всё пространство вокруг, пробираясь внутрь тебя, туда, где бьётся сердце. - Так значит это ваша выставка? Она подходит чуть ближе, склонив голову в бок, и наконец смотрит в твои глаза. А ты стоишь, словно загипнотизированная этими серыми омутами, и даже не догадываешься о её игре. Будь уверена, она знает о тебе всё. Даже больше чем все поклонники твоего творчества, за много лет. Она умна, но с лёгкостью может притворится глупой, давая тебе иллюзию, будто она не смыслит ничего в искусстве. - Да. С трудом произносишь ты. В горле пересыхает от избытка настолько ярких чувств, пробудившихся от её взгляда. Прежде ты избегала реального мира, прячась в собственном воображении, и только сейчас, наконец нашла нечто прекрасное для тебя, желая остаться в реальном мире, где есть она. Твоё наваждение. - Похоже вы видите мир по иному. Она даёт тебе передышку, и отводит взгляд. Ты выдыхаешь, наивно полагая что сейчас власть у тебя. Но настоящая власть всегда у неё. Она уже захватила твоё сердце, твои мысли, и твоё восприятие мира, с одного лишь взгляда, и этой нежной улыбки. Она тешит твоё самолюбие, даёт тебе возможность вновь ощутить себя главной в вашем тандеме. Но не обманывайся, при желании она с лёгкостью может взять над тобой вверх. А пока, она позволяет тебе быть храбрее неё, делая первые шаги. - Может быть, - ты улыбаешься, переводя взгляд на картину, и невзначай бросаешь: - Как насчёт кофе, после выставки? - Лучше вина, - мягко поправляет она, с полуулыбкой на устах. Ты соглашаешься, а на душе появляется небывалая лёгкость, зарождающихся чувств к ней. Ты смотришь на неё, и ощущаешь себя живой, счастливой, и умиротворённой. Она настоящая Леди, думаешь ты. Грациозна, умна, элегантна, с идеальными манерами, и страстностью в серых глазах. Она та, о ком ты мечтала. И сейчас совсем неважно, что она способна разбить твоё сердце, и все твои мечты. Тебя не пугает её огонь. Ты готова играть в её игры, поддаваться правилам, забыв о том, что вовсе не умеешь подчиняться. Ты начинаешь любить её. Она девушка из твоих снов. Твой идеал. Она неуправляемая стихия. Она живое пламя. А ты, лишь мотылёк, летящий на яркий свет. Чьи крылья в итоге будут опалены, языками пламени, лишая навсегда возможности летать, упрямое сердце, объятой страстной любовью к ней. Любовью с запахом безусловно дорогих, цветочных духов. Текущим по твоим венам, словно сладострастный яд. Ты полюбила пламя, забыв о том, что ты сама, спокойное море, объятое штилем.