Ash

Не бечено. Morning that will not come – Пепел Мое имя Пак Чанель. Мне двадцать один год. Нигде не учусь. Живу у старого друга, которому задолжал оплату комнаты, наверное, лет так за пять. Чего люблю? Ничего не люблю. И это не важно. Не важно, что сейчас ночь, конец июля, а я нетрезвый иду в легкой пайте, старательно пытаясь скрыть рукавом картину опухших вен. Холодно, знаете ли. Неважно, что ноги еле передвигаются по растрескавшейся земле, а боль, обитающая внизу моего живота, глухо отдается в висках. Все равно, что сейчас по моему подбородку течет кровь вперемешку со слюной, а челюсть нещадно саднит. Хочется блевануть где-нибудь за углом, ибо металлический привкус во рту вызывает неприятные ощущения, но боюсь, почувствовав запах рвоты, мне станет еще хуже и до утра я вряд ли доберусь до дома. Хотя, я не прочь опустошить еще одну бутылочку соджу. Да вот денег нет. Мои карманы полупустые: в одном лишь пачка сигарет, в другом - мелкий хлам, пыль, грязь. Ха, мое душевное состояние чем-то схоже со внутренностями моих карманов. О боже, Пак Чанель, как оригинально. Но это правда. Я полностью прожжен, прокурен, во мне нету ничего, кроме мусора, серой, грязной зимней слякоти и золы. И мне это неважно, в принципе. В моей голове возникает красно-розовый закат в обрамлении небольших слоистых облаков. Совру, если скажу, что он некрасив. Он прекрасен. Но мне все равно. Навстречу идет какая-то расфуфыренная девка. Я уже чувствую приторный запах ее дешевых духов. Зачем нужно так сильно душиться? Ежусь от противного аромата. Девка останавливается в нескольких шагах от меня и тихо матерится. У этой дуры сломался каблук, какая жалость. Девушка наклоняется, отчего ее непозволительно короткая юбка задирается, демонстрируя нагие, неприкрытые нижним бельем, половые органы. Шлюха. Не удивлюсь, если через пару кварталов ее изнасилует престарелый пьянчуга с сорокалетним недотрахом. А я так бы и дал ей хорошего пинка под ее голый зад, да мне так лень. Презрительно фыркнув, я дальше продолжаю свой тяжелый путь. Странно, на улицах пусто. Вокруг серость, дым и...пепел? Видимо, последняя бутылка соджу была лишней. И что же, прокурен не только я, а все улицы? Весь город? Может быть, весь мир? Где- то сзади раздается женский визг. Все-таки эту сучку решил кто-то поиметь. Да я медиум. Улыбаюсь своим мыслям и бреду дальше, под громкие, просящие о помощи, вопли девки. Но не важно. Просто не важно, что сейчас происходит вокруг. Рукой провожу по своим рыжим, измазанным в крови кудряшкам. На затылке небольшая, подсохшая ранка. Сильно же меня поколотили те придурки. Но спасибо им. Они лишь еще раз доказали, что мне абсолютно плевать на все: на себя, на окружающих. Я человек без чувств. Мне не понять, что такое боль, страх, счастье, радость, любовь. Потому что мне все равно. Никому не дано разбудить хоть толику чувств во мне. Я уверен. Достаю из кармана сигарету и прикуриваю. Сизый клубок дыма растворяется во влажном воздухе, а на землю оседает пепел. Чем же он меня так манит? Что такое пепел? Это осадок, что остается после того, как огонь уничтожил все. Иными словами, пепел - мусор, отход. Символ бренности. Как и я. Я - никчемный мусор в этом мире. Я - банальный отход. Мое тело бренно. Жаль, что я не могу как пепел: осесть на сухую землю и раствориться в прозрачном воздухе. С горем пополам я добрел до неизвестного мне высотного здания. Абсолютно не помню, куда идти. Следует спросить дорогу к центру. Из здания выходит невысокий брюнет и направляется в мою сторону. У него и узнаю дорогу. - Извините, - мой голос жутко охрип. - Не подскажете, как пройти к центру? - юноша красив. Безусловно красив. Выразительные глаза, небольшой аккуратный нос и тонкая линия алых губ. - Да, конечно, - паренек улыбается. Ярко и заразительно. Мне стоит огромных усилий, чтобы не улыбнуться в ответ. Я не должен поддаваться ему. - Вам следует пройти направо, к улице Мендон, а оттуда пойдете прямо и выйдете к центру. Голос. Его мягкий голос. Слушая его, по телу разносится неведомое, чуждое мне тепло. В голове появляются розовые облака, свежезаваренный кофе и лилии. Что за херня со мной творится? Вымученно улыбаюсь и, бросив короткое "Спасибо", ухожу прочь. Он странно на меня влияет. Мое сердце бешено колотится, ощущение, словно меня разрывает на части, а в голову лезет лишь непонятная сопливая хрень. Парень потерянно отвечает "Не за что" и так же продолжает свой путь. Закрываю глаза. Передо мной предстает образ того милого-до-тошноты-премилого паренька. Худые, словно девичьи, ноги, обтянутые плотной тканью темных джинс, футболка, куртка на распашку и...пепел на плечах? Мне это не показалось? Ох, Чанель, ты пожалеешь об этом. Разворачиваюсь и ловлю взглядом стройную фигурку юноши. Вот он. - Стой! Бегу к нему. Он останавливается на месте и оборачивается. Хорошо, что он недалеко ушел. Подбегаю к нему и, выровняв сбившееся дыхание, спрашиваю. - Как тебя зовут? На его плечах пепел. Однозначно. Он что, падает прямо с неба? - Бен Бекхен. Даже имя у него красивое. И вообще, он весь какой-то идеальный, до жути наивный. А пепел портит. Юноша слишком безупречен, слишком прекрасен для июльской золы. Пепел присущ лишь мне. - Пак Чанель. От сигарет мой голос звучит еще грубее. Я вижу, как Бекхен вздрагивает от моего баса. Неженка. Алкоголь уже полностью выветрился, живот больше не болит, рана не саднит. Но я сильно потрепан. Одежда грязная, немного окровавлена, в некоторых местах даже рваная. Замечаю заинтересованный взгляд своего нового знакомого. Бекхен. Такой прекрасный, живой. Хочу помочь ему. Стряхнуть пепел с худых плеч. - Может, тебе помочь? О боги, только не это. Больше всего я ненавижу, когда о тебе хочет позаботиться человек, которому глубоко наплевать на тебя. Он делает это, дабы поставить галочку в своем личном списке добрых дел. Надеется, что попадет в рай после смерти. Смешно. Чем больше этот Бекхен строит из себя Мать Терезу, тем больше я хочу запятнать его. - Помоги, - шепчу я. - Подойди поближе, пожалуйста. В его глазах я вижу страх. До чего же ты наивен, Бекхен. Ты поддаешься мне, неизвестному тебе человеку, который хочет сделать тебе больно. И ты идешь, медленно, осторожно, но приближаешься ко мне. Знаешь, я хочу сделать тебя лишь сильней. Заранее прости, что таким путем. Я человек без чувств, но тебе мне захотелось помочь. И вот, он стоит в шаге от меня. Минуту разглядываю его бледное лицо. Парнишку изрядно колотит. Бекхенни боится меня. Мой взгляд опускается на плечи. Золы стало еще больше. Нужно что-то с этим делать. Боковым зрением удостоверяюсь, что улица пуста. Рывок, и я резко притягиваю юношу к себе, грубо прикрываю рот рукой, чтобы не кричал. Затаскиваю брыкающегося юношу в темный переулок. Пригвоздив к стене, жестко впиваюсь в его губы. До крови, до боли. По его щекам скатываются горячие слезы. Так даже лучше. Нагло разворачиваю его лицом к кирпичной стене и беспардонно стаскиваю джинсы. Он хрипит, скулит, но больше не вырывается. Ни о какой подготовке, предварительных ласках и речи быть не может. Это урок. Снимаю свои штаны и тут же вхожу. Он вскрикивает со слезами на глазах, пока я шиплю от узости. Никакой нежности. Чувствую липкое тепло на своем члене. Кровь. Я порвал его. Моментально задаю темп. Трахаю его размашисто, быстро. И я не чувствую ни грамма удовольствия. Я лишь хочу помочь пареньку. Он тихо всхлипывает и закусывает руку. Больно, понимаю. Но чем больнее снаружи, тем сильнее ты станешь внутри, Бен Бекхен. Чувствую, как приближается разрядка. Варварски хватаю его за лицо и приближаю к себе для поцелуя. Губы в кровь, на подбородке следы от моих пальцев. Завтра будут синяки. Прекрасно. Конец уже совсем близко. Вытаскиваю из него свой член. Парнишка обмякает, а я ударяю по ногам. Обессиленный, он скатывается по стене и оседает на холодной земле. Грубо поднимаю его лицо. Губа разбита, искусана. Течет тонкая струйка крови. Быстро надрачивая, довожу себя до пика и кончаю ему прямо на лицо. Розоватая смесь из крови и спермы стекает по подбородку. Прикрыв глаза, он падает на землю и шумно дышит. Застегиваю свои брюки, подхожу к нему и присаживаюсь на корточки. На его плечах нет ничего. Пепел исчез. Мимолетно улыбаюсь и, легко проведя рукой по его волосам, шепчу. - Я хотел помочь тебе, Бен Бекхен. Не для чертовой галочки. Потому что под покровом ночи, тебе на плечи осел июльский пепел. Он тебе не нужен. Твое сердце из тех, что требуют перемен. Я лишь приблизил этот момент. Сам бы ты еще долго страдал. Встаю и направляюсь к выходу на улицу, как слышу тихий, хриплый ответ. - Я знаю, спасибо тебе, Чанель. Мое лицо ничего не выражает. Я ухожу прочь. Голова не саднит, кровь давно засохла на челюсти, а ранка на голове полностью затянулась. Я человек без чувств. И мне абсолютно наплевать на окружающих. Наверное, вы думаете, что я нагло вру и на самом деле, Бекхену удалось разбудить спящие глубоко внутри меня чувства? Нет. Я лишь забрал то, что по праву принадлежит мне - пепел. Вдобавок, сделал этого паренька сильней. Я не псих, нет. Я пепел.