Крылья

      В луже, куда ступил парень, отражалась чернота ночного неба. Тихо завывал прохладный ветер. Почему-то вид тяжёлых облаков притягивал взгляд магнитом. «Когда-то это должно было закончится. »       Иногда в жизни бывают такие периоды, когда произошло нечто катастрофическое и ты чувствуешь себя самым несчастным и одиноким человеком на целой планете. Иногда жизнь с озорным ехидством подбрасывает дров в пылающий костер: вот, тебе плохо, смотри и знай, что не станет легче. Тебя никто не спасет. Ты никому не нужен. Иногда жизнь окунает тебя в чан, полный отчаяния, и ты согласен медленно задержать дыхание и тонуть. Но иногда — порой совсем редко, в исключительных случаях, — жизнь даёт тебе нечто, похожее на крылья.        Под тонкой тканью ветровки проступают два костяных очертания — там, на месте лопаток появляется зудящая и обильно кровоточащая рана.        Холодные пальцы сжимали фильтр сигареты, черные глаза смотрели на сырость серых стен, пока в груди пушистой кошкой теплилась Надежда. Эта ночь горела фарами машин, пела голосами мимо проходящих людей, щипала нос стужей и синхронно дышала через раз. Ноги промокли, телефон был разряжен. Наручные часы показывали почти полночь. Парень брел вдоль набережной, широко раскинув руки. Его крылья отливали в нежный перламутр. И даже огромное кровавые кляксы, что запятнали ветровку и джинсы, не могли испортить нужный настрой. В луже по прежнему отражалась чернота неба. Но он был свободен.