Плохой Автор

      Автору наплевать. Ему наплевать. Автор не плачет. Нет, это просто что-то влажное. Не слезы. Перед смертью не плачут. И Автор тоже. Это почти правда. Слезы катятся будто по команде. Автор не чувствует ничего. Ни страха, ни грусти, ни отчаянья. Просто немного тоскует душа. Автор высыпает сколько таблеток. Их должно хватить. Да кого Автор обманывает. Их не хватит. Автор высыпает таблетки обратно в баночку. Лучше все, чтобы наверняка. Их тут штук сорок. Но они не сильнодействующие, так что сорок - вполне приемлемо. Странно. Почему-то слез становится больше. Но это плачет не Автор. Это кто-то другой, кто-то, кто имеет доступ к его телу.       - Может, всё же не нужно? - тульпа Автора сидит рядом, подогнув под себя ноги. Он с некоторой жалостью и сочувствием разглядывает Автора.       - Нужно, - упрямо повторяет Автор.       - Кому?       Ответа не было. Да никому это, в принципе, не нужно. Никому не нужен Автор с исполосованными шрамами руками. Поэтому Автор не думает об этом. Автор думает, что он сам себе не нужен. Сам себе не нужен. Глупо звучит.       - Остановись, пожалуйста, - выдыхает тульпа Автора. И Автор вспылил.       - О, хватит! Ты просто переживаешь, что прекратишь своё существование и всё! Хватит, блять, всего этого! Я тебе противна, я знаю. Хватит, - Автор с удивлением обнаруживает мокрые пятнышки на простыни от собственных слез.       В следующую секунду тульпа Автора исчезает. Автор ругает себя, ему стыдно. Нет. Автор врет. Ему не стыдно. Он чувствует, что должно быть. И всё. Автор понимает, что Л не обиделся на него, просто оставил одного. И Автор закрывает банку с таблетками, относит их в шкафчик с лекарствами. Никто не узнает, почему Автор носит только длинные рукава. Никто.