Часть 1
17 января 2021 г., 19:57
Выбиваю пером строки на гранитных скалах.
Развожу акварельные краски по серому небу.
Закрываю матерчатой тканью пространство в деталях.
Переливами орлиных песен наполнится время.
Загрязняю воздух паром чужого дыхания,
От кого несёт перегаром. Прокурены виды.
Дым поднимется в воздух, в секунды растает,
Только запах останется вечно храниться в могиле.
Наполняю водой ядовитой ручьи и озера,
Чтобы яд разнесли по планете со скоростью пули.
Добавляю в моря черный перец заместо привычной соли.
Будет горько и остро, привыкнуть к такому смогу ли?
Разбиваю металлом винтов ветряные потоки,
Вертолеты летят, и, взрываясь, осколки спадают.
И огнем покрывается лес, неизвестно, надолго ль.
И дожди из бензина лишь жар в котелке прибавляют.
Продолжаю пером выбивать монотонные строки.
Я устала, да только итог для меня интересен.
Хватит ль гор мне, чтоб всё же стихи закончить?
Иль придётся опять заставлять петь орлов эти грустные песни?
