Хрусталь

У каждого была детская мечта. Только не каждый её помнит. Я всегда хотела иметь фотографию полноценной семьи. Моей семьи. К сожалению, весёлой на фотографии всегда выходила младшая, совсем маленькая, сестра. Ведь она не понимала. Не понимала, каково это, быть без родителей. Нет, мы не сироты. Но лучше бы ими являлись. Каждый вечер, каждый чёртов вечер, я падала на колени и молилась. А Бог не слышал. Зато я слышала и крики, и ругательства, и угрозы. Слышала, как разбивается вдребезги детская, пусть банальная, мечта, подобно хрусталю. Я старалась приходить домой как можно позже. Дом-школа-рисование-дом. Друзья не понимали, да и я не хотела казаться плаксой. Всегда держала всё в себе. Слёзы – в подушку. Никто не видел – так легче. Но не мне. Матерь менялась, становясь подобной отцу. Старела. А он – лишь больше вымогал. На лице с каждой ссорой становилось больше на одну морщинку. Она терпела. И я тоже. Но брат… не выдержал. Ушёл. И так и не вернулся. Тогда, наконец, они расстались. А мне уже было всё равно. Я ждала его. Того человека, который был моим братом. Верным другом. Родителями в одном лице. Я ждала от него совета, помощи. Верила. А вера согревала душу. И обещала всем – не вернётся, я притащу. Ждала. Даже тогда, когда нашли его в Дунае. И до сих пор жду. Похороны прошли быстро. Семья была вся в сборе, а я стояла у угла с подругой. Та лишь раз видела брата моего, но полюбила, как человека. Никто не знал его настоящего. Даже я. …Родители перестали ругаться. Отец ушёл. Мама плачет, не показывая слёз. Нет, не за мужем. За единственным сыном. А я… жду. Ведь он вернётся? Не дано мне иметь счастливую семью.