Часть 1
Встретились мы на прощальном дыхании осени В танце звенящих клинков и на первом снегу Нарисовали себя же гранатовой россыпью. Песня ветров — неумолчный, встревоженный гул. Тысячи колких снежинок отчаянно мечутся Между потоками, слепят и бьются в лицо. Ты — ураганом рождённая южная мечница, Душу свою пополам со стихийным кольцом Волей отца поделившая. Юность наивная Вещью ненужной легла у родительских ног. Мало кто знает, что в землю под старыми ивами Слёзы лила ты за каждый кровавый урок. Я — из краёв, где всегда зима, волком воспитанный. Вместо друзей мне трофейная пара клинков, Кровью — что в тварях текла, а не в людях — пропитанных. Цвет у суровых земель и небес — молоко, Тёмные скалы безмолвные, ветры жестокие. Мощь первозданной природы влекла чужаков, Жажда наживы на ней… И, забитых пороками, Я изрубал их на тысячу мелких кусков. Встретились мы на границе у юга и севера. Тихое «Ше́рра» слетело с обветренных губ. «Фа́ркас», — ответил я. Знаком «счастливого» клевера Место той встречи отметил на первом снегу. …Годы спустя мы, повздорив, бездумными строками Наши народы столкнули в холодной войне. Плата была непомерная — боги нас прокляли: Меч её замер во мне, а мои, оба, — в ней. Много веков с той поры каждый год мы встречаемся, Сходимся молча и кровью на первом снегу Пишем портреты друг друга, а бой не кончается — Места для проклятых нет на другом берегу.
