Белые нити.

Утро.Будильник.Снова это удушающее понимание, что ничего не измениться. Желание взобраться на ближайшую многоэтажку, желательно на самый верхний этаж-восемнадцатый, и… «Хей, поэт! Спускайся, кофе стынет!» {Ах, почему он не может просто позавтракать без меня? А мне просто дать ещё немного поразмышлять над прекрасными мгновениями}    Ванная комната, небольшие сборы, конечно же тот самый потрёпанный блокнот с надписью «Every day» не забуду положить в свой давно уже не пригодный для ношения столь большого количества учебников портфель, если его конечно можно так назвать, ручка отваливается с левой стороны, бока потёрты, а внутри ткань порвана с трёх сторон… Что ж и вот я уже, спустившись по ветхой лестнице, ведущей на второй этаж приземлился на табуретку 18 века… Шутка, не всё так плохо, хоть эта табуретка и не столь крепка как мои нервы, но она уж точно не из 18 века. -Доброе утро, выспался? — с улыбкой на лице спрашивает мой брат. -Эх, ты же знаешь, что утро не бывает добрым. Да и когда это я в последний раз высыпался? {Каждое утро-одно и тоже, Павел полон энергии, а вот я полон мрачных мыслей, усталостью и сонливостью. -Да, и то верно! Но знаешь, что? -он произнёс это с такой интонацией, что любой бы заинтересовался, но я знаю о чём пойдёт речь, поэтому и смотрел сейчас на него взглядом дающим понять, что мне уже всё известно. -Что?! Откуда ты знаешь? -Эх, Павел, Павел, разве не ты каждую пятницу зовёшь меня к себе на «Вечеринку, которую я никогда не забуду»?