Шипы замершей розы

Одним темным вечером, когда за окном снежинки медленно пускались все ниже, приближаясь всё ближе к некому концу. Огонь от лампы танцует близнецом в отражении двуликого окна, а я сижу в раздумьях; - Почему же люди так привязываются к своему прошлому? Будто умышленно тянут большой, многотонный груз. Даже зная, что любая игла, предательски торчащая с мешочка их воспоминаний, может ранить их; они все дальше тянут, всё больше терпят, всё продолжительнее их страдания. Почему же нельзя оставить то, что приносит им столько боли? - Может потому, что это их история? Раздался тихий, мягкий, словно летний ветерок посреди поля, полного ромашек, нежный голос Розалии, ответившей на мои пустые раздумия. - Вероятно, ты права. Чтобы не совершать ошибок прошлого, стоит помнить их всю свою жизнь, но, так как уже ничего не изменить, не переписать уже давно напечатанную книгу, людям просто приходится смириться, и лишь надеяться, что они не допустят столь грубых ошибок в будущем. Молодая девушка чуть задумалась. Глядя в её тусклые серо-зеленые глаза, я прочувствовал всю испытанную ею боль, видать много слез было пролито по кому-то. Кому-то очень близкому и дорогому. - Прости. - Выдавил я из себя сожаления. Зная, из-за кого столь отускнели прекрасные зелёные глаза, зная, из-за кого были последние выдохи сознания. Мне было стыдно, мне было жаль. Но я так и не смог ей сказать ничего большего. Заметив мой взгляд, она лишь немного улыбнулась, поставила мой любимый кофе на стол и поспешила удалиться из комнаты. Я опустил взгляд. На пенке кофе было нарисовано полу-сердце. Я все понимал, и именно из-за этого в груди стало невыносимо тяжко...