- Да-а, что у тебя за имя такое дурацкое, Соуп?

- Да-а, что у тебя за имя такое дурацкое, Соуп? Это всё, что я вспоминал, когда говорил новобранцу, который вступил в S.A.S будто вчера... По моим щекам текли слёзы.. Мне было больно вспоминать о смерти моего лучшего друга... Даже в какой-то степени больше, чем лучший друг.. Он мне был как братом, или как собственный сын... Или ещё больше.. - Почему.. Я никак не мог понять, почему именно он...? Даже, после смерти этого чёртово Владимира Макарова, я не мог успокоиться.. Мне хотелось ещё больше убивать людей, которые навредили тебе... Я просто не мог сидеть на месте.. Меня тянуло на убийства людей.. Которые просто касались тебя, или попросту общались с тобой, при этом используя тебя, как беззащитную плюшевую игрушку. Неподалёку от меня, находился твой личный дневник.. Он давно был в крови, но уже засохшей.. Я по множеству раз читал, что там было.. Можно даже сказать, что выучил наизусть, как стих, который нужно было обязательно сдать учительнице по литературе за хорошую оценку.. Мне нравится, как ты изобразил меня на своих рисунках.. Ты мог обычным грифельным карандашом изобразить обычного капитана на чистый листок бумаги. Каждая черта.. Каждая линия... Тени.. Почему ты мне об этом не говорил?.. Может, из-за того, что я к тебе строго относился раньше?.. Возможно.. Хотя, не возможно, а точно.. Ведь.. Я не понимал тебя.. Я холодно относился к тебе.. Я как бесчувственный робот, командовал и приказывал тебе, что делать.. Поэтому, ты всё и держал в секрете.. Моё сердце продолжает разбиваться на мелкие детали, ничего не оставляя после себя.. Сигары уже никак не снимают душевную боль... Да и разве они раньше помогали?.. Я хотел... Почувствовать тебя... В своих объятиях... Я хочу... Чтобы мы вместе были одной командой.. Мне хотелось бы... Чтобы мы нежно соприкоснулись губами и сплелись в сладкий поцелуй... Хоть это и звучит слишком мерзко, для многих людей, но.. Я хочу этого... Я понял, что уже начинаю нести всякую чушь, под воздействием новых сигар.. Я пытаюсь отвыкнуть от моих любимых сигар.. Ибо, они мне напоминали... Тебя.. - Пожалуйста... Пусть всё, это будет сном!! Я хочу, чтобы прямо сейчас, ты находился рядом со мной!! И у нас всё будет хорошо... - ... - Пожалуйста... - Умоляю... - . . . - П-пожалуйста... Слёзы потекли второй волной грусти и печали.. Руки сжались в кулаки, после чего, произошло пару сильных ударов по матрасу кровати. Затем и громкий крик боли от происходящего.. Это же насколько должно быть больно, что даже 50-летний капитан Прайс, главнокомандующий ранее S.A.S, и сейчас ОТГ-141, так громко кричит от адских мучений, из-за смерти его... Возлюбленного... Крик через пару секунд прекратился.. В кабинете стало вовсе тихо.. Даже чересчур.. Рука Джона легла на нож, лежащий на рабочем столе около британца.. Всё.. Настолько плохо...? - Я-я больше не могу так жить, МакТавиш... Ладонь сжалась, беря пальчиками рукоятку ножа. - Я не хочу продолжать жить... Без тебя... Прозвучал небольшой шум, издавающийся от ножа, который скрёбся об стол своим лезвием. Вскоре острый конец холодного оружие находился на животе капитана.. - Мне больно.. Понимаешь?.. Мне больно осознавать, что тебя уже нет в живых много времени.. Я не смогу ощущать тебя.. Смотреть в твои красивые и замечательные глаза.. Трогать тебя за пояс, медленно прижимая к себе.. Я это всё не смогу... И замена тобой, мне не нужна... Я хочу тебя.. На лице Прайса засияла грустная улыбка боли и глупости.. Он никогда такого не говорил... Особенно мужчине.. - А ты взял и умер... Если бы не Шепард.. Если бы не Макаров.. После сказанных слов, послышался тихий смешок.. Он был сумасшедшим из-за того, что говорилось.. - Прости меня, Джон... Послышались последние слова Капитана Прайса и...- Рука тут же легонечко отстранилась от живота, набирая скорость, чтобы глубоко и болезненно вонзить этот чёртов нож.. Скорость начала набираться.. Было страшно, устраивать самоубийство.. Но, таков выбор.. И нож адски начал пробираться сквозь экипировку, кожу, а затем и остальные внутренние органы, находящиеся в животе.. Послышался болезненный крик... Руки после этого расслабились... Крик прекратился... Из того самого нанесённого удара ножом, потекло море крови.. Было чертовски больно.. Но вскоре боль прекратилась.. Глаза прикрылись... Кожа становилась бледнее, от недостатка крови... И бездыханное тело бывшего британца, упала замертво на пол.. - Я... Люблю.. Тебя... - Всё, что было записано в личном дневнике Соупа МакТавиша, почерком Джона Прайса..