Из машины

Может, я просто цифра. Ноль, восьмерка или единица. Код, срок, число определённое. Что-то, в чем достаточно смысла. Выход. Идея. Граница... Сидя в глуши, пребывая в состоянии отчуждённости, беспамятно копошась в своей памяти, перерывая все шкафы и полки своей души, пытаюсь расслабиться. Не спеша закрывая глаза и вновь их открывая. Закрывая... погружаюсь в свой мир. Не вижу ничего. Не тех прекрасных детских воспоминаний, каких-либо обид, разочарования, радости, вдохновленности. Есть только момент. Понимание того, что я сейчас здесь, словно отрекаюсь от сердечности. Я продаю свое ощущение человечности. Я теряю уникальность и обретаю искусственное значение. Становлюсь машиной. Зависимой от другого человека. От энергии, которую сама же вырабатываю. Отдаю и забираю обратно. Он подходит к окну и заглядывает... Возвращается и нежно кладет руку на моё плечо. Отходит, берет стул и садится напротив. Смотрит в мои глаза. Мои закрытые от мира глаза. Он видит эту скованность и сдержанность. Мы равные противники. Машина и человек.    Тишина. Я чувствую... Чувствую его дыханье. Его распахнутые, ледяные глаза. Огонь в них, какой-то интерес и азарт. Он тоже чувствует. Он берет мою руку в свою. Минута. Один, два, три, четыре... Мы раскрываем свои души. Но я до сих пор не смотрю на него. Слова льются потоком. Комната наполнена и радостью, и напряжением. Ожиданием. Торжества? Сбрасываем оковы. Растворяемся в друг в друге. Секунда. Выстрел. Чувствую кровь на своих пальцах. Иллюзия? Бессердечность? Обстоятельства мира, не зависящие от меня. Мои глаза открываются. На руках черные пятна. Это была не кровь... Это остатки безумной идеи. Самоистязания. Бензин из той машины, что поглотила Меня