...
22 января 2021 г., 01:36
Прости.
Девятый год мы без тебя. Десятый скоро —странно, да? Минует стрелка ход часов, мороз по коже, сердце в кровь.
Так нужно ждать тебя во снах, пророча слёзы на щеках. И страшно знать — ты не придёшь. А я всё жду, листая грёзы ночью.
Всё вспоминаю голос, смех, черты лица.
Ищу все фото, что глаза мозолят.
Прости, десятый год — это так сложно.
Так быстро, больно, так далёко.
Ведь я взрослею. Я живу. Дышу.
А ты — могила. Тьма, слова надгробия.
Что плесневеют день за днём, теряя краски, ровный контур, смысл важный.
Ещё, ты — шелест леса по утрам,
Надеюсь, помнишь? Часто в нём гуляли.
Двенадцать лет, а я наивна и глупа,
Не знала, что смерть ходит от нас близко.
Прости, мне столько хочется сказать,
Тебя оставить здесь на память.
И людям рассказать в стихах,
О многом, важном — неотложном.
Ценить момент, бежать к родным,
Забыв обиды, ссоры и конфликты.
Пока не стало слишком поздно.
