Я люблю тебя. Прости пожалуйста.

Вечер. В комнате темно. Руки в которых находится телефон, нервно дрожат. Слёзы аккуратно стекают по щекам. Видимо ты опять доведешь себя, до нервного срыва. — Кирилл. — шёпот красиво звучит в акустике комнаты. Вы опять поссорились. Только на этот раз ушёл он. Теперь ты должен переживать, где он шарахается пол ночи, теперь ты должен думать: не задели ли, его твои слова. Но ты думаешь о другом. Он тебя не понимает. Он слишком груб. Он не знает, что творится внутри тебя. Он не знает, что ты воюешь со своей же головой. А ещё он не знает, что в этой войне ты проиграл. Он не знает, почему ты так смотришь на него, почему трогаешь его при любой возможности, ставя обоих в неловкую ситуацию, почему так долго сидишь в ванной. Он не знает, что ты чувствуешь. Тихие всхлипы раздаются по комнате. Почему он такой? Почему причиняет тебе боль? Почему не понимает? — п-прости меня. Скажи, из-за чего ты психовал? Почему опять раздул конфликт? Чего ты хотел? Доказать свою правоту? Показать,что имеешь своё мнение? Впрочем, это не важно. Все твои слова и аргументы вновь привели к ссоре. Ты замолкаешь,услышав хлопок входной двери. Хочешь побежать, обнять, извиниться..но просто не можешь. — прости, я такой идиот. — ты опять говоришь шёпотом? Чтож. — прости, за то что я. так люблю тебя. Только подняв глаза, ты увидел в дверях комнаты старшего брата. Он попытался что-то спросить, но выдал лишь пару шипящих звуков. Ступор или что-то подобное, даже не подступили к тебе. Уже плевать. Он всё слышал. Теперь все переглядки казались бессмысленными, всё разговоры на кухне уже были не к месту, все эти незамысловатые слова, действия. Глаза поднимаются, губы дрожат. Тихо, чтобы было слышно только вам двоим: — Я люблю тебя. Прости пожалуйста.