Автобус

      Люди, развернувшиеся спинами. Я среди них, я одна из них, я и есть они. Я обречена истлеть в этом автобусе, освещённом старыми лампами и тусклыми фонарями дорог. Это жизнь, это истина в последней инстанции. Обычный, уже не новый автобус, каких в мире не сосчитать, но в правильный день, в правильный час он и есть наш мир, надо только присмотреться под правильным углом.       Ночь, темнота, люди в одинаковых одеждах и с одинаковыми выражениями лиц. Пустые, серые люди. Мир будто застыл внутри автобуса, несущегося сквозь время и пространство куда-то вперёд, по одному ему известному маршруту. Он может свернуть, может разбиться, но внутри все останется таким же. Безвременным, безотчетным, завораживающим и пугающим одновременно.       Равно так же и конец мы встретим в наших собственных автобусах, стенами которых будет не износившийся пластик, а полированная древесина, а людей внутри заменят воспоминания.       Стоя посреди этого будничного ужаса, я ловлю себя на собственной тошнотворной схожести с ними, схожести этого кусочка реальности со всей остальной вселенной. Никто из них не нужен никому другому, все существуют обособленно. Может, независимо, а может, попросту одиноко. Мне знакомы некоторые лица, но я готова поклясться что я волную их не больше, чем трупы мотыльков в лампах.

* * *

      Мы повернём за угол и меня уже не будет. Точно знаю, не будет. Я уверена в этом, я чувствую это каждой клеточкой своего тела, но вот мы поворачиваем, а я никуда не делась. Не растворилась, не исчезла в темноте, неизвестно почему, неизвестно как. И я задыхаюсь пылью, не в силах пошевелиться и разрушить эту тишину. Но я ли это? Может я и правда осталась за тем поворотом? Тихая, незаметная, слившаяся с тенью автобуса. Может, сейчас за поручень держится уже не та Я, а другая, новая? Если так, то как много Я я оставила за спиной, переходя дорогу? выходя из дома? ложась спать?