Одиночество

Знаете ли вы, что такое одиночество? А обида? Много разных значений, много людей, которые чувствуют все по-разному. Сейчас только один спутник - дорога. Не простая, ведь было бы банально, будь она обычной, проходящей через лесок, а то и вовсе через дома, где всё прекрасно, где царит иллюзия любви. Нет, путь должен быть под стать ощущениям - среди скал, с крутыми поворотами, высоко над землей, во тьме. Над бушующим морем, таким как в душе. Чуть не там повернешь и сорвешься прямо в пучину. Опасно. Глаза застилает пелена слез - это мешает. Спидометр показывает около двухсот, четко видна лишь эта белая полоска на дороге. Когда-нибудь тетушка с косой настигнет. Смертник. Яд, который царящая вокруг тишина так старается протолкнуть в тебя, дисквалифицирует только оглушающий рев мотора. Борьба с самим собой, с этой горечью, поедающей и раздирающей изнутри. Ты бессилен, а ведь так хочется что-то делать, делать так, чтобы не только тебе, но и другим было больно, невыносимо. Да что? Войны, убийства, холодная изощренная месть - лишь бы спастись. Нет, все-таки немного сил осталось, для удерживания педали газа. Когда там следующий поворот? Ах, не время думать о таких мелочах. Время - сейчас оно для того, чтобы осознать свою ничтожность. Для того, чтобы проиграть отчаянию, стереть рукавом соленые капли на щеках. Позволить обиде, гневу, с кровью, да прямо в мозг. Своими иголками-пальцами прямо под кору, до самых чувствительных мест. Ощутить давление такой большой вселенной, на такого маленького человечка. Ведь можно просто позволить выесть себя, просто не сдержать всхлипа. Просто пропустить один поворот...