Слов моих сухие листья

Блейн сидит в комнате, насквозь пропахшей дымом и воспоминаниями. Как часто они с Куртом были здесь. Разговаривали. Дурачились. Целовались. Вспомни - за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил... Блейну бы хотелось снова провести тёплыми пальцами по тонким ладоням Курта, как он это делал когда-то. Тёплыми пальцами, а не мертвецки-холодными, как сейчас, от нехватки прикосновений любимого человека. Все равно любовь моя - тяжкая гиря ведь - висит на тебе, куда ни бежала б. Мешает ли Курту эта гиря на сердце каждый день улыбаться своим новым друзьям и своей новой жизни? Мешает ли она ему спокойно засыпать по ночам, тянет ли вниз, когда он идёт на работу, заставляя его надрываться ради каждого шага? Или он всё так же лёгок, элегантен и прекрасен, как нежный цветок только что распустившейся розы? Уж лучше так. Достаточно здесь и одного страдающего с покрасневшими глазами от слёз и бессонницы. Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем. Блейн не может позвонить. Пальцы не слушаются, и взять очередную бутылку дешёвого алкоголя куда легче, чем набрать нужный номер. Избить сердце мыслями, разорвать душу и нервы легче, чем позвонить и сказать: "Курт, моя грёбаная жизнь не имеет смысла, когда тебя в ней нет". ...а мне ни один не радостен звон, кроме звона твоего любимого имени. Каждый раз, когда кто-то говорит: "Эй, а как там Курт?" или "Курт не звонил?", словно острым ножом по сердцу. Но в то же время, это глоток свежего воздуха. Если никто не называет его имени, это как будто его и нет на самом деле. А Курт должен быть. Потому что если Курта нет, то и Блейна нет. Курт. Курт. Курт. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Курт вернётся снова. Не к Блейну, конечно, но зато он будет хотя бы рядом. С этим его взглядом "Я рад видеть тебя, друг!". Какая к чёрту дружба, если Блейн всё отдал бы, душу свою искалеченную отдал бы за то, чтобы ещё раз прикоснуться губами к Курту, как будто всё снова, как прежде. Но уже ничего не будет, как прежде. И Блейн делает ещё один большой глоток из горла прозрачной зелёной бутылки, вливая в себя порцию яда. И это, как будто бы, помогает. Говорят, не бывает радуги без дождя. Так где же эта радуга, если чёртов дождь уже вымочил Блейну насквозь всю одежду?! Или, может быть, Блейну просто суждено провести остаток жизни в этом вечно пасмурном городке. И Курт не вернётся, и не будет никакой радуги. Только дождь, дождь, дождь... Блейн согласен, если Курт обещает уходить быстро, никогда не оглядываться и быть счастливым. А Блейн... он переживёт. Выживет. Как-нибудь. Где-нибудь... Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг.