жалость. [устаревшее]

он сам не знает, кого же так усердно представляет, пока тренируется с мечом — он махает им легко-легко, будто прозу выводит. не такие уж реальные враги в это время дымкой исчезают в пространстве ( прямо Гостбур, чтоб его), а заодно и мысли сгущающиеся с собой забирают: те ускользают проворно, спешат к арене, где проскальзывают меж людских голов, вжимаются в их спины, чтоб спрятаться и исчезнуть. Текно не страшно, но ужасно неприятно осознавать, что он уже большое количество времени просто стоит, застыв и думая ни о чем — словил с поличным сам себя, на чем-то гадком, противном, липком. но мы отходим от темы разговора. боец опускает оружие и, выдыхая, тихо свистит. он поднимает голову как-то медленно, наблюдая за тем, как в его сторону склоняется улыбка чужой маски. Тейкен сидит на самом краю башни, высоко-высоко, подкидывает что-то светлое время от времени — гибрид щурит глаза, но все равно не может разглядеть, что это. и принимает быстрое, верное решение — спускает с тетивы острый стержень. тот врезается совсем рядом с чужой пяткой, прямо в деревянное украшение на стене, разрезая воздух треском. Блейд не может сдержать смех, когда видит, что Дрим дёргается, но прикрывает это тем, что меняет позу, а затем хватает чужую стрелу – с нее вдруг падает перо, облизываемое лёгкими порывами ветра и парень пожимает плечами – Текно явно не кажется, что он слышит этот знакомый хрип, когда Дрим салютирует пустым концом снаряжения от виска, скрываясь из виду: – спасибо за стрелу, бекон! и теперь анархист чувствует какой-то особый вид стыда, пока приподнимает маску и потирает щеки. он приторный, забавный и странный, но нисколько не неприятный. кажется, смущающий и неясный, но не плохой. –...придурок. *** он неопределенно хмурится, откидывает от лица волосы, зарываясь пальцами в локоны и наблюдает за трибунами — казалось, будто зрители были куда более возбужденные, чем Дрим и Блейд вместе взятые. на их фоне жужжание в голове кажется почти отсутствующим. в принципе, как и сам мужчина, разве нет? он отвлекается на мельтешение перед глазами — на арену наконец выходит Тейкен, раздражая глаз этой своей светлостью. гибрид склоняет голову – волосы лениво меняют положение следом – и наблюдает. парень выбегает из своих ворот, когда сам Блейд уже обсуждают с судьей правила поединка, черт возьми. он на ходу приподнимает маску – фактически, минимально, так что это даже роли не играет – и закидывает в рот что-то маленькое, отсвечивающее на солнце золотом. золото-яблочные конфеты? – не готов? мы можем подождать, если ты, ну, – анархист ухмыляется, довольный подобным поворотом событий (он говорит безучастно, но у него на лице все написано, даже под этой свинной мордой). – успел во что-то вляпаться. только скажи. – пошел ты,– слышно, что парень улыбается, но даже судья, видимо, обращает внимание на нервный тон и то, что парень поправляет маску. долго поправляет. это обычно редко происходит, на самом деле. Интересно. – Дрим, а ты в ней вообще что-то видишь? Раз уж на то пошло. – ну, вообще так себе, – честно, будто невзначай, выдает масочник, так и светясь искренностью. Текно не понимает немного, какого черта. он удивлен, да. совсем немного. но невозмутимость старается сохранить, проводя пальцем по подбородку и задумчиво цокает. у Тейкена ограниченный обзор, а он все еще гроза всего сервера? все интереснее и интереснее. – так, говоришь, обзор не очень большой, да? мечта вдруг замолкает, вокруг него будто темнеет воздух, пока в руке образуется топор, на солнце блещущий чем-то волшебным. он цедит тише, чем обычно: – с малым обзором или нет, я тебя все равно уделаю, хряк недоделанный. *** он ударяет парня копытом в спину, ловко огибает по кругу, вновь ненавидя щиты за их существования – такой хороший удар топором был нагло испорчен. хотя, стоило было бы привыкнуть к этому за столько лет общения. люди вне поля были поистине громкими, их голоса сливались в один большой, противный гомон. в нем и исчезают и свист топора, и злое рычание, что выбивается из груди Текно. так вот, о людях. бойцу казалось, что они были почти настолько же отвратительны, что и голоса те, в голове. белый шум, начинающий оглушать. он позволяет себе поразглядывать их секунду-другую — кто прячет лицо в ладонях, кто рвет волосы назад, проигрывающий гигантскую ставку на счёте, кто просто кричит, вскочив. обычный поединок, подкреплённый стаком чего-то там – Блейд тогда вообще за диалогом не следил, на маску эту тупую пялился, что сейчас ужас как мешала оппоненту – вызывал у людей экстаз. он морщится, когда осознает, что сейчас что-то произойдет и угадывает с точностью до секунды, но все равно не успевает. Дрим оказывается за его спиной, запуская в мужчину оружие – то врезается в щит, который тут же испаряется, оставаясь лишь пеплом на пальцах. гибрид поднимает взгляд на парня особенный( он и восторженный, и злой одновременно, и описать это сложно), но тот вновь поправляет свою ебанную маску, и в горле у мужчины так и остаётся "да что с тобой не так?!" но тейкен лыбится. нервничает, но улыбается все так же, довольный чужой реакцией, анархист знает. никто, кроме него эту улыбку не заметит, не почувствует. Возможно, поэтому из толпы и ощущается этот привкус желчи – самонадеянные, даже радуясь, не могут утихомирить свое любопытство. хотят и не получают, бедные. только ради этого Блейду уже хочется забраться к парню под кожу, в душу. Блейд продолжает мечом парировать все атаки масочника, что резко оживился, однако все равно в один момент, будто без предупреждения, ощущает, что ему больно, а рубашка на груди липнет к телу, и все там жжет сильно-сильно. – пять - пять, Текно, – ему это шепчут, вдавливая топор глубже, наверняка, еле подавляя свой блядский садизм. Тейкен отодвигается как-то неправильно, а затем весь воздух вылетает из груди Текно, уже с помощью чужой ноги. это больно, действительно, но он терпит — падает, даже не накрывая рану руками, лишь наблюдая за соперником. он опять возится с маской, но задерживается взглядом на, по факту, трупе: – приготовься к последнему раунду. Техно перерождается тут же, как только может, выходит на середину арены и призывает меч в руку: в другой отдают на солнце янтарем конфетки золотых яблок. анархист неспешно готовится, пока паренек возвращается к нему оттуда, где его уже убил. сначала кажется, что он полностью спокоен: его движения точны и едины, вид почти безупречен, а окровавленный топор лежит в руке, словно весточка о досрочном выигрыше. но тут "гроза всего СМП" дергается, сгибаясь, руками обхватывая голову, пальцами хоть как пытаясь справиться с надоедливыми застёжками. он склоняет колени, и видно, что на самом деле он дрожит — колышутся прядки непроизвольно, свисающая ленточка, служившая браслетом, дергается припадочно. "нервничает?" "нет, ему, вероятно, просто холодно." "люди такие не... неживучие." "а он человек?" одна за другой, мысли спешат отбиться от стенок черепа, громко звеня в ушах. Очередная отталкивается, мечется туда-сюда, буквально перед глазами мелькает ебанным слайд-шоу. туда-сюда-туда-сюда. медленно. быстро. и так каждая. они, словно муравьи, вроде бы, все еще вместе, но отделяются, становятся чем-то незнакомым, и Блейд понимает, что мысли эти — не его. они начинают давить, лишь бы он озвучил их — ах, как наверное приятно, быть озвученным –, давить прямо на сознание, горячей желчью впитываться в мозг, пока одна фраза не застревает в нем насовсем: "он жалок..." это рвется вперед и боец не останавливается: ему кажется, что она — конкретно она, с этой интонацией, голосом – его. своя. поэтому он цедит ее одними губами, пробует на вкус, эту фразу диковинную — она терпко-терпко-приятная настолько, что он даже улыбается. а если дрим услышал? ох, пусть бы это было так. его реакция временами такая забавная, когда его раззадоришь. анархист уже замер в холеном предвкушении, оглядывая меч. он снова улавливает мысль, похожую на собственную: "стало как-то тихо, да?" ну, в смысле... в черепушке. трибуны все еще отвратительно громкие, но когда мужчина закрывает глаза, ощущает пустоту. как неприятно. что же. видимо, он привык к подобному обществу. Текно вставляет меч острием в расщелину между плитами, рассматривая свои ладони, пока в их сторону идет уставший судья (он только сел, имейте совесть). Блейду кажется, что руки не его – да, непропорциональные, с длинными, избитыми пальцами, парой родинок и тонной шрамов, но... его ли? вроде бы, все вышеперечисленное должно подталкивать к ответу, но он продолжает развивать вопрос, отматывать от него конец и посильнее затягивать вокруг шеи: если эти руки — его (хотя, он уже сомневается), то кто он сам? вероятно, Текноблейд, анархист, бог крови, воин, ужасающий гибрид и немного шизофренник. и кто же все это, а? кто-то? очередная ошибка скрипта, пепельная подробность, выделенная автором для того, чтоб побольше слов в рассказе было? вот и голоса вернулись. на него два парня смотрят немного странно (точнее, один смотрит, другой, э-э... наверное тоже.), когда он глотает смешок. – так мы начинаем? – если хочешь проиграть, дримми. – фу... ну, погнали. *** конфета на языке растекается чем-то живым, в самом странном смысле этого слова. они сладкие и чем-то похожи на то, что следовало бы запретить – дурманят последние крупицы разума, когда ты жив лишь за счет удачи, пудрят мозги и догрызают тебя сами. Текно ненавидит эти конфеты, но сейчас закидывает их в рот куда больше, чем надо — лишь бы выиграть бонусную секунду. они напоминают родной смех — у Блейда перед глазами маска мелькает, кажется – и мужчина пропитывается ненавистью секундной и к нему. боец бежит вперед, делает твердый, уверенный замах топором – тот издает громкий, почти музыкальный, кажется, свист, и масочнику приходится отпрыгнуть, чтобы не упасть без головы. тот спешно призывает щит, его краем поправляет второе лицо и пускает в гибрида стрелу. весьма удачно, к слову — Текно еле успевает избежать ее, но на рукаве, громко протрещав, образовывается дырка. и гибрид ухмыляется удовлетворённо, понимая, что стрела, вероятно, его. он ее поднимет потом. в качестве трофея. мужчина огибает соперника, ловко перепрыгивает с одного места на другое, но резко замолкает — понимает, что Дрим ориентируется именно на цокот копыт. ну, быть по-твоему, дорогой. Текно преодолевает расстояние между ними в прыжка два, вонзает щит в меч и, взмахнув, откидывает получившуюся конструкцию на противоположный край арены. анархист доволен своей выходкой, он тут же, не замахиваясь даже, бьет оппонента куда-то в живот — тот сгибается пополам, задыхаясь в кашле и пытаясь отдалиться. не выходит. Блейд играет с ним — ежесекундно оказывается рядом и пихает парня плечом в направленни ближайшей стены – больно, неприятно, со всей силы, чтоб тому потом болело даже после перерождения, при этом вышептывая что-то колкое, как только наклоняется поближе. мечта же кое-как спешно отдаляется (пытается) и замахом избавляется от жемчужины в руке, оказывается на другом краю арены. гаденыш, уморить его хочет? воин позволяет себе наблюдать за этим секунду, перед тем как снова рвется вперед, телепортируется следом — он статно, громко фыркает, по-королевски почти (даже если это скорее не фырканье, а хрюканье) – и, образуя в руках топор, подносится к масочнику еще одной жемчужиной — тот ловко дергает руками, словно игрушка-обезьянка, закидывает в рот конфету и тут же скрывается из виду тем же трюком. но... вот незадача. промахивается. и на арене становится тихо — пока дрим падает, еще пару метров проезжая лицом вниз. в ногах запутался, кажется. от зеленого пятна отлетает что-то, кажется, но гибрид слишком рад победой. он склоняет голову, нагло ухмыляясь пару секунд, и идет в сторону соперника, по пути поднимая свой меч и кое-как освобождая его от плена деревянной оболочки щита. вяло им взмахивает, стряхивая то, что с него вообще можно было стряхнуть, расправляет плечи и закатывает рукав легким, грациозным движением(все для фанатов) и только после понимает, что Дрим слишком долго не двигается вообще. что-то не так. и Текно теперь кажется обремененным — то ли жалостью, то ли ожиданием подвоха. гибрид стягивает с лица маску и, установив меч в сантиметре от шеи соперника, закрепляет ее на поясе. наконец вдыхает полной грудью, оглядывая зрителей: кто-то тычет пальцами (действительно, много кто), кто-то закрывает лицо руками, кто пытается избавиться от легких и горла, кто еще что. затем он переводит взгляд на мечту и садится, не убирая оружие. – иногда сложно быть популярным, не думаешь, – глаза изображают боль, но сам Блейд улыбается. самое время для философии, конечно – так много люде... не договаривает, когда замечает, что может открыто попялиться на незакрытую часть лица парня, что видит со своей позиции. маска у Тейкена-то слетела. у парня глаза красные (хотя Блейду всегда казалось, что зеленые, уж больно много теорий ходило, эта была самой логичной), яркие из-за суженных от испуга зрачков. широко распахнутые, так, что ресницы аж до бровей достают, они наполнены слезами. те стекают быстро, по бледнющим щекам, ударяются звонко о поверхность пола. выглядит это, на удивление, не жалко. почему-то. анархист наклоняется, с искренним, детским таким, интересом. кое-как различает бормотание — да Дрим и не особо его скрывает, привыкший, что из-за маски его куда хуже слышно. но слышит его зов сейчас только мужчина... наверное, потом кому-то будет очень неприятно, да? воин разрывает поток этих жестоких мыслей, когда слышит всего несколько слов: "маска" и блядское "Текно". что-то в голове щелкает. все остальные слова мечта буквально лепечет, не в силах выделить их хоть как-то — Блейд предполагает, что это истерика. у него, конечно, тоже что-то похожее было, но ему было стыдно тогда узнать, как же это на самом деле называется, а разумного-разумного Фила рядом не было. "имей совесть, я не знаю как помочь, у нас бой, вообще-то" – я...э, из меня так себе психолог, Дрим, – он проводит рукой тому по спине, чисто интуитивно, наугад (Тейкен непроизвольно дергается, будто ему задели новый ожог). затем встает, снимая с плеч мантию, накрывает ей парня, слыша разочарованный скулеж со стороны ближайших зрителей: он в ответ смотрит на них свирепо-свирепо, качает головой. и путь до несчастного аксессуара он преодолевает куда быстрее, чем кажется, нужно. она поднимается, секундно разглядывается: кусочек откололся. не смертельно. а вот ремешки в состоянии последнего дыхания. и отверстия для зрения... будто не успели доделать. мужчина уже возвращается и садится рядом, но продолжает оглядывать столь знаменитый аксессуар. прекращает лишь тогда, когда ощущает прикосновение. ошарашенно моргает, когда Дрим, крупно дрожа, видимо, попытался хотя бы выбраться из пучины: не выглядывая из-под своей "защиты" он кладет руку на колено соперника, и становвится понятно, что эти, казалось бы, оглушающие хрипы из заполненного солью горла, слышит только он (может, люди думают, что это уловка? текно тоже, на самом деле, он даже не понимает, почему помогает, но на фоне ему кричат, что нужно убить этого человека быстрее). масочник не являлся глупцом никогда: и возможно, именно поэтому, когда его берут за ладонь, он припадочно дергается, пытается вернуть руку под спасительный "щит". в нее кладут маску, и Текноблейд цыкает, оглядывая меч в руке, вторую кое-как кладет на чужую спину. говорят, людям такое помогает. он не уверен. проходит некоторое время перед тем, как под мантией начинается какое-либо движение. Дрим выглядывает уже вновь в маске, все еще накрыв мехом голову: – спасибо. – лежачих не бьют, Дримми, – он еле сдерживается от "Клэй", ситуации оно вряд ли поможет. – дело чести, знаешь ли. – я сижу. гибрид громко фыркает, встав, и наблюдает, как дрим опускает мантию с плеч — вся шея у масочника красная, и он оголяет ее еще больше для конечного удара. а Текно смотрит. но надо собраться: он нацеливается, делает замах мечом, и.... кидает его в сторону, расставив руки в стороны: – сдаюсь! и арена взрывается. мужчина не отрывает взгляд от маски — чувствует, что под ней красные глаза его пожирают – и ухмыляется ещё шире. ну, это определенно наведёт шуму. анархист оставляет меч на его месте и разворачивается, будто и не желая заметить, как масочник посильнее укутывается в чужое одеяние (а зря, Дрим, ты думаешь этого никто не заметит?), теребит мех окантовки, перед тем как тоже встает, почти падая. ноги не держат. "понести тебя, что ли?" напоследок улыбается себе гибрид и скрывается. Не его дело, как же теперь парень будет выпутываться из этого всего. но, напоследок, он все-таки думает: "нет, не жалок."