Часть 1
26 января 2021 г., 03:17
Ночь. У моста прохладно просто столбом стоять.
Ветром прядет осины. Зелень в тьме черна.
А из спины, меж крыльев, по самую рукоять
Нож.
Его блик хорош.
Недолго жила спина.
Долго лишь спать без сна, гладя седую мысль,
Веря во сказки и - все еще быть в строю.
Чтоб не дрожать на ветке судорожно как лист.
Чтоб не отдать без боя память мою... твою.
Зябко.
Футляр из меха греет лишь где тепло -
А у меня не бьется. Значит, прольдел насквозь...
Знаешь, зачем знобит вымученно и зло?
Чтобы ничто еще больше не прорвалось.
Ночь. В тишине дворов хрипы чужих собак.
И индевеют перья, хрупкие как хрусталь.
Нож все еще в спине. Жаль, что я не слабак,
Мог бы с тобой уйти.
Только вот мне не жаль.
Стоило быть как все: с силой сжимая плеть -
Пылко и горячо, страстно, как ты просил.
Но не стоять столбом и вымученно смотреть,
Что не успел с тобой - спас.
Но не сохранил.
