II
26 января 2021 г., 16:29
От ее дома к морю вела восхитительная тропинка песочного цвета, узкая и неровная, словно нарисованная дрожащей кистью. Он сидел на берегу, глядя вдаль. Она думала, что она ждет кого-то, ждет зова моря, ждет корабля. Она не видела в этом ничего, кроме грусти, тоскливого ожидания. Это было в самом времени, в его застывшем течении. Утром она спустилась вниз к морю, рвала по пути стебли цветов, растирая их в ладонях, отчего они пахли душистой тайной. Она прошла к пирсу, пара моторных лодок колыхались на воде белыми с синими полосками рыбинами, ударяясь о пирс всякий раз, когда набегала волна. Обернувшись, она увидела его, он смотрел вдаль, она глянула на горизонт, долей секунды надеясь заметить там что-то, но было слепящее море, соленый теплый ветер, и взгляд тонул в огромном блестящем пространстве. Когда она снова обернулась, он смотрел на нее. Она попала в поле его зрения. Внезапно он поднялся. Может, ее он ждал. Может, она была его кораблем, приплывшим с другой стороны. Возможно, там тоже море, тот же незыблемый фон…
Дело не обошлось без нежного заката, когда солнце, замерев над четко полосой горизонта, - бултых, - ухнуло в море…
