Фотографии

Я проснулся в старой фотостудии прикованным к креслу невидимыми цепями. Я не могу шевельнуться — всё тело, будто онемело и лишь руки подконтрольны мне. Передо мной висят множество снимков на веревочке. Их освещает свет маленького костра в мусорном баке. Какой-то человек сидит и сжигает снимок за снимком, поддерживая и усиливая тем самым огонь. Вдруг с ярким белым светом дверного проёма в полутёмную комнату входит ещё один мужчина. — Что, ты творишь?! — кричит вошедший. Я пытаюсь позвать их, но не могу. Я рву связки и надрываю голос, но из-за моего рта выходит лишь сухая тишина. Я — немой, безвольный наблюдатель, скрытый в тени. — Зачем ты сжигаешь их?! — Продолжил тот, — Это твои воспоминания! Твои хорошие воспоминания… — Они ничего не стоят, — ответил сухо человек, сжигающий фотографии, — посмотри: они уже не цветные, а чёрно-белые. Все омрачились… — Это как посмотреть. Я думаю, что они ещё не проявились… — Они проявились. И уже давно. — Значит выцвели. С кем не бывает? Это не отменяет радости тех моментов, что запечатлены на снимках. — Отменяет. Всё люди, изображенные на них, либо предали меня, либо умерли. И теперь всё снимки, что когда-то были разноцветными теперь стали чёрно-белыми. Они не представляют никакой ценности. — Но на них же изображен и ты в том числе! Если ты предашь их огню, то забудешь, кем ты был и кем ты стал. У тебя не будет прошлого. — Лучше быть без прошлого… — Ты не прав. Остановись. Ты стираешь сам себя! Человек сидел на стуле, и всё это время кидал непрерывно в свой костер фотографии близких ему людей. И я, смотря на это, чувствовал безразличие до тех пор, пока мой взгляд случайно не упал на собственные руки. Кисти… Они стали прозрачны. — А может оно и к лучшему?! Я должен забыть! Забыть всё. И может тогда у меня получится начать всё сначала… — Какой ценой? — Ценой всего. — Прошу, не надо. Эти фотографии… Их ещё можно спасти! Краски на них ещё можно восстановить. Нужно лишь время. — Время говоришь… Сколько? Год? Два? Полжизни? Вся жизнь?! — Я не знаю… — А я знаю. Много. Столько времени у меня нет… — Ты не можешь знать наверняка. — Как и ты. — Ну как ты не пойдешь, что эти фотографии сделали тебя тем, кем ты стал. Без них ты — не ты. Надо хранить их и беречь. — Зачем?! Зачем!!!? Почему я должен помнить все эти «светлые» воспоминания, если они уже давно не являются таковыми? Почему я должен помнить, как я сделал предложение девушке, если она изменяла мне в этот момент за спиной?! Он срывает фотографию, тычет ей в лицо своему собеседнику и яростно кидает в костер. — Зачем я должен помнить, как мы с лучшим другом играли целыми днями на улице, если в итоге он предал меня?! Бросил одного! Он кидает фото в костёр. — Зачем я должен помнить, как мой дядя учил меня играть на гитаре, если он в итоге повесился?! Зачем!!!? Ответь мне! Зачем?! — … Важен сам путь, а не его конец. — Нет. Не в этом случае. — Путь чаще всего длиться всю жизнь, а конец — это лишь мгновение, это начало нового пути. — Это другой случай. Тут важен конец — важен итог. Какая цена в пути, если в итоге мы приходим к тому, к чему приходим?! Какая цена во всех этих друзьях, которые окружают тебя всю жизнь, если ты в итоге умираешь в одиночестве?! — Эти… друзья. Эти люди, окружающие тебя — большая часть твоей жизни. И все события и хорошие, и плохие, которые ты пережил с ними — это и есть ты. Ты настоящий. Если вырежешь их, то ты обесценишь и конец. Он станет бессмысленным. — Ты идиот. Всегда им был! Он в ярости срывает все фотографии и кидает их в костер. Я смотрю на свои руки — я стал, словно призрак. — Я не хочу помнить. Слышишь?! Не хочу! Он оглядывается по сторонам и видит, что ещё не все фотографии сгорели — осталась ещё одна. Он хватает её и кидает в костер, но второй успевает поймать её. — Не смей! Это последняя. Всё, что осталось… — Отдай. — Никогда. — Я не хочу жить с этим грузом на душе. Отдай. И я начну всё сначала. — Нет. Хватит… Не тебе решать. И вдруг их взгляд упал на меня… — А ему, — дополнил он себя, — За ним последнее слово. Он подходит ко мне и вручает мне предметы: в левую руку кладет зажигалку, а в правую фотографию. — Ты решай, что важнее: путь, пройденный тобой? — Или конец, к которому ты пришел? — Правда ли не важны светлые воспоминания…? — Если они связаны с людьми, которые предали тебя. — Стоит ли сжигать мосты за собой? — Или надо жить с грузом на душе и надеяться, что боль пройдет?