Сон без линии повествования

Причиняя людям боль, Злясь на самого себя, Строя стены, В замке своём тихо умирал он. Он хоть и не верил в любовь, Что его полюбят однажды, Ему приснился сон, Где он счастлив, надо же. Он в зеркала не смотрел. Боялся? срихнулся? Он не глядел в окно. Закрылся. Забился. Стены его высоки. Их не пробьёшь рукою, Нежным прикосновеньем, Ласковым взглядом... К нему тянут руки. К нему стремятся помочь. Но стены свои строя, Он прогоняет прочь. Ему не нужны драконы. И злато ему лень считать. Ему бы снять оковы, Да научить летать. Кричать во всё горло, Петь. Ему бы выше, Взлететь... А ему снился сон, где он счастлив. Где его полюбили и он. Где ошибку совершает каждый. Таков был и он. Любовь его затопила. В каждой клетке была. Он не умел плавать. Но плавать умела она. Она топила его, шептала: "Тебя не спасут небеса. Последним твоим вздохом Навсегда останусь я." В поту он проснулся, В панике. Захватил его страх И отчаяние. Он не хотел любви. Чаем он Запивал любое Нечаянно Сказано слово Смертельное. Ему было всё равно, его сердце было хмельное