Те цветные сны

Нет ничего лучше на свете, чем проснуться. Ты живёшь. Города, грозы, ссоры с родней и остывший чай, кофе из автомата. Километры конспектов, бессонные ночи и не первая банка рэдбула. Посиделки с подругами, карты таро, последний вагон метро и мозайки на комсомольской. Мокрые ноги, мокрые волосы, мокрые щеки. Вся жизнь - сон, заблудившийся в сознании, как в лабиринтах сконвордов пригородных электричек, и безвыходно скачет бесконечные классики вопросов. И нет ничего лучше, чем проснуться. Это надо сбежать от воспитки. Он выйдет из комнаты - подождать двадцать минут, только после, не раньше, никак, выскользнуть в коридор с забытой кофтой. Тетрадью. Чашкой горячего чая... В общем, выскользнуть, и легко, не подавая виду, под объективами камер комендантской папарацци, выйти на лестницу. Не спотыкаясь пройти эти злосчастные 30 ступеней и дальше, вдоль стенки, до 213ой. Он. Усталый и милый, как молодой медведь. Надо проверить - вдруг обернётся зверем от одного поцелуя? Не оборачивается. И вы смотрите как мыши кино, смеётесь в подушку и плачете. О своём. Вместе. Уткнувшись друг в друга. А потом, часам к двум ночи, когда глаза слипаются просто потому что уже никак, ложишься к холодной стенке, смотришь, как он раздевается до трусов в потёмках и шепчет воздуху что-то. И упихиваетесь вместе на полуторной кровати. Вот - его теплое плечо. На него мягкой щекой улечься и обнять, нежно, любовно. И уснуть. Без всего. С одним жалким поцелуем не в нос. Ворочаться, отнимать одеяло, морщится от света за окном и дрожать от воплей коменды. А потом просто проснуться.