Часть 1
29 января 2021 г., 03:27
Леоне Аббаккио увядал.
Как жалкое, ничтожное растение под лучами горячего солнца.
Как роза, что в неумелых руках превращалась в пыль.
Как гниющий кактус.
Он увядал от собственной любви, что плотной лозой обвила его сердце, лёгкие, жизнь.
Этому обучали в школе.
Об этом говорили люди.
Даже мать сотни раз твердила сыну: полюби ту, кто взаимностью ответит.
Жалкая дура.
Глупа была, старая женщина.
Ибо Леоне полюбил.
Мужчину.
Безответно.
В мафии нет месту чувствам.
А уж таким — подавно.
Сразу же изгнание.
В лучшем из исходов.
Чаще — смерть.
И быстрая.
Но Аббаккио был не с тех людей, кто жаждал быстрой кончины.
В какой-то степени ему нравилось страдать.
Он уже забыл, когда именно из него стали лезть эти чёртовы цветы.
Мягкие, бархатные лепестки Смерти, измазанные его кровью, помадой, слизью.
Это только цветочки — твердит себе.
Да. Лишь цветочки.
Превратившиеся в лозы, больно впивающиеся в глотку.
Обвивающие дыхательные пути.
Душащие.
За что ему такое наказание?
Но, видимо заслужил.
А кончина все близилась.
Давила, как бетонная плита.
Больно, до хруста костей, что крепче бетона.
Но в ненужный момент хрупкие словно стекло.
Да ему и терять-то нечего.
Все, что мог — уже.
Ведь его любовь давно мертва.
Физически, да.
А любить мертвеца — такая себе участь.
В конечном итоге, на том свете ещё встретятся.
Будет о чём потолковать.
А пока Леоне Аббаккио увядает.
Как хрупкий, гордый нарцисс.
В лучах вечно пылающего солнца.
