Я стану ветром

Лежать с тобой так завораживающе… Как же приятно это ощущение. Рука плавным движением пройдётся от колена вверх по бедру. Нос защекочет одурманивающий аромат полевых цветов. «Ты такой красивый» — фраза, клеймом отпечатавшаяся на сердце… Грудная клетка сожмётся, дыхание сопрёт… В горле встанет ком, в голову снова вернуться воспоминания, а в сердце ты… Прошу вернись… Тихий стон пропадёт в могучей тишине, слёзы заберёт земля. Солнце уже не светит так ярко. Растворится туман надежд… Только тихое журчание ручья даст напоминание, что ты не один… Давно ушла последняя весна, её забрал самый первый враг — любовь. Всё — это лишь миражи. Каждый день лишь глубже погружается во мрак существования. — Я люблю тебя… — слова потеряются в попутном ветре. — Нет! — крик в пустоту, пальцы сжимают траву, — Тебя нет, Юнги… Ясное небо в миг тоже потеряет краски, как и вся жизнь… Громкое чужое дыхание сведёт с ума. Крепкие руки сожмут до хруста костей, лицо же уткнётся в грудь… Уста вновь протянут сладкое «Чимини». Сорвав рядом растущую ромашку, он начнёт гадать и радоваться очередному «любит». Второй же цветочек окажется в твоих руках. Лепесток за лепестком заполонят своей белизной землю. Сердце пропустит удар, когда останется конечное «не любит». — Юнги, прошу оставь меня, — ещё один крик, нарушивший мёртвый покой. Истерика настигает снова, слёзы прожигают щёки своей солью, — пожалуйста… Другой цветочек окажется за ушком, но прежде кончики пальцев проплывут по шелковистым волосам, скользнут ниже к виску, щеке, подбородку… и замрут, нежно надавливая на пухлые губы… Порывистый ветер проникнет между каждого колоска и цветочка… Его сухость ощутится на коже. Он умирает, ведь вы так хотели побыть вместе… Но посмотрев в глаза не удастся увидеть ничего, кроме погасшего огня… Прикосновения, ласки, несказанные слова теперь навсегда останутся с тобой… Уходя, стал ветром, как когда-то обещал… Едкий запах васильков пробьётся в нос, запрещая и думать о выходе. Он рядом… Всегда был и будет… — Юнги… — простонав, упадёшь в заросли мягкой травы, беря себя в охапку, сворачиваясь клубочком, — я больше не могу… Моменты вашей любви настолько глубоко засели в сердце. Это чёртово поле… эти, как ясное солнышко, ромашки… этот закат, забравший жизнь и души… Вон из сердца. Крики в тишине. Ты же знаешь, как больно, но забыть невозможно. — Прочь из моей головы… — Чимини… — пробивая до дрожи, родной голос заворожит, сбивая с мысли. О как же давно желалось вновь услышать своего суженого, — Не любишь меня? Ты же знаешь, что я не смогу простить… — тихо шепчет в душу порыв воздуха. Небо затянут чёрные тучи, скрывая за собой солнце. Подует уже не щекочущий, показывающий свою любовь, а колкий, явно рассерженный, ветер. Вся вода окрасится кровью... Наконец-то начнут проносится звуки… Грохот грома заставит дёрнуться, а сверкнувшая молния — съёжиться. Недавно певшие о своём счастье птички, пропали… Но почему-то не хочется бежать. Ты взаперти, скован болью... Страшно? Да, но от него не сбежишь… И что же сделаешь? Как справишься с болью? Тьма перестала быть тёмной. Красные круги разобьются на глазах, распыляя блеск в фиолетовом тумане: — Люблю… — дальше уже точно не стоит это всё продолжать, но ты под гнётом пыли и времени.

Я проснулся в ложе мягких трав, Разбудил меня прохладный ветер, И с собой все сны мои забрал…