Прости меня папа, прости...

Прости что родилась я по природе своей девочкой, папа, Ты меня прости. Прости что не опровдала надежды, и мечты твои, ведь тебе лучше знать, чего же мне по жизни нужно. Прости за то, что я твой позор, твоя обуза. Прости меня папа, прости... Прости что чужая, не твоя, что в твоём доме я временный гость, Прости что не смогла опровдать всех надежд, Прости что я слишком слаба, Прости что я такая, Прости... Папа, знаешь, я не хотела быть такой, Извини меня, дорогой, чужой мне человек, Извини за то, что я — это я, Папа, знаешь, а ведь я не стала той, кем ты хотел, Прости за то, что лишилась твоего крепкого плеча, Прости что сильно больно, И не могу позаботиться о себе сама. Прости, ты ведь работаешь, я понимаю, Прости если требую внимания, прошу иногда объятий твоих, получая в ответ твоё неодобрение, и непонимание, Знаешь, мне очень тяжело, Все надежды разрушены, Все мечты растоптаны тобою, но ты меня всё же прости, Я не родилась той, о ком ты мечтал... Мальчик, ты хотел мальчика. Прости, я виновата в твоём безразличии, и пустом, отстранённом взгляде... Прости, я не знала что ради твоей мечты, я должна лишится всего, и остаться ни с чем, даже если эта мечта твоё. Желание твоё. Прости что в тайком плачу по ночам в подушку, глуша разрывающие душу слёзы. Ты меня прости, глупая я, понимаю это, понимаю... Но ты меня прости, ведь кто как не ты, должен был заметить моё плохое самочувствие, кто как не ты, должен был заметить отсутствие хоть каких-то эмоций на моем лице. Ты не обязан, я понимаю, я чужой балласт. Я не заслуживаю и капли твоего внимания, прости... Я не заслуживаю быть понятой, быть любимой, и возможно кому-то нужной. Я ненавижу себя, свою жизнь, и ту клетку, предназначенную мне судьбой, и за это, папочка мой дорогой, прости... Я люблю тебя, так сильно, как и ты меня ненавидишь. Хочу обнять настолько крепко, как ты меня отталкиваешь. Прошу, скажи мне, папочка, почему ради твоей мечты, я лишилась всего? Прости меня папа, прости... Прости за то, что я потеряла смысл жизни, прости за всю ту ненависть, что я испытываю к тебе, и окружающему миру. Прости за то, что я не сын, я не такая как другие, и за то, что такая больная, на которой не осталось и живого места... Прости что пишу я это, а не говорю прямо в лицо. Ты пойми, что придёт время, засохнут слёзы мои, и на место ненависти, придёт безразличие. Прости меня, и пойми ты меня.... Обними меня, сам, в порыве эмоций, похвали, скажи что мечтал о такой дочери, прошу, скажи что я тебе нужна, хоть раз, хоть один единственный раз, скажи что мои мечты, мои чувства, хоть как-то значат для тебя. Папа... Помнишь тот день, ты говорил что я не твоя дочь? Прав ли был ты? Шутка ли это была, или ты правда считаешь меня чужой? А может и правда, я чужая? Похожая на тебя, но чужая... Видимо для души твоей я чужая. Скажи мне папа, испытывал ли ты когда-нибудь чувство хоть немного похожее и называемое любовью? Скажи, папа, в чём вина моя? Чем я заслужила твоё равнодушие? Прости меня папа, прости... Я до сих пор мечтаю о родительских, крепких объятий. Разговоров ни о чем, не на повышенных тонах. О поддержке, и опоре, которую ты бы мог дать мне... Прости меня папа, прости! Прости меня, и прощай...