***
Брук Томпсон. Кто она? Простая серая мышка, не выделяющаяся ни чем, кроме её «великолепной», но так и не окончившейся свадьбы. Она до сих пор видит в страшных снах тот день, когда её бывший возлюбленный убил своего друга и, не выдержав, застрелился сам. Знакомые до сих пор припоминают. Брук Томпсон сильно плакала в тот день. Она жалела, что поступила настолько глупо и необдуманно. Из-за неё погибло два ни в чем не повинных человека, но знала ли она сама, что так выйдет? Нет. Даже не думала. Не осознавала, что ему будет больно, и он решится на подобное. Теперь же буквально каждый, кто знал её, винил её в их смерти, корил, попрекал, кто-то, может быть, даже проклинал. Брук была обычной. Милой, добродушной, спокойной и, куда без этого, чересчур доверчивой.***
После очередного продуктивного дня Брук снова возвращалась домой. Уставшая, сильно хотевшая спать, девушка лишь приготовила себе лёгкий ужин, прослушивая новости. Ужасные новости. Жестокий маньяк орудует в городе. Он не щадит никого, насилует и убивает, после чего забирает все ценности и уходит, оставляя после себя новых жертв. Брук услышала про него от ребят. Монтана, Чет, Ксавье. Все говорили о нем, а она тщетно думала, что ей повезёт, и она никогда не станет его жертвой. Сердце бешено билось, заставляя гонять кровь по телу. По венам и артериям. Она не скрывала своего страха, кто будет скрывать? Веки её глаз дрожали, а пальцы не слушались, отчего нож выпал из руки, громко ударяясь об пол. Брук вздрогнула, оглянулась и подняла несчастный предмет кухонной утвари. Полёт мыслей вместе с фантазией живо разыграли сцену, в которой убийца, именуемый Ночным Сталкером и подобное, убил её. Брук стала ещё больше бояться. Дрожащие колени заставили девушку осесть на холодный пол, прижаться к стене и прижать колени к груди. Глаза судорожно бегали по комнате, ища что-то. Она знала, что его здесь нет, но боялась. Боялась даже лишний раз вздохнуть и выдохнуть, вдруг получится слишком громко. Боялась оглядеться, осмотреть комнату. Боялась лишнего шороха, дуновения ветра. Всего. Когда она смогла, наконец, успокоиться, диктор замолчал. Наступила мёртвая тишина. Брук осторожно поднялась, взяла тарелку с едой и спокойно и тихо села за стол, пытаясь направить мысли в другое русло, чтобы вновь не затрястись от страха. Тихонько и прерывисто вздохнув, девушка запихнула в себя часть омлета, тщательно пережевывая и думая о поездке в лагерь. Приглашение она приняла, но было ли оно верным? Внутренний голос говорил, что так будет лучше.***
Ночной Лос-Анджелес привлекал своей красотой и множеством огней, сияющими высотками и лёгким шумом на ночных улицах. Лишь только на окраинах огромного города было относительно спокойно. Разве что, когда его там нет. Он блуждает по улицам, ищет тех невнимательных жителей, которые оставили двери и окна открытыми. И находит. Он убивает их, заставляет искры страха играть в их тускнеющих от смерти глазах. Но этой ночью у него есть цель ради которой он, собственно, и вернулся. Брук Томпсон. Девушка, собственной неосторожностью насолившая Монтане, ставшей для него неким идеалом, способным быть для него светом в конце туннеля или, даже, управлять им. Он, Ночной Сталкер, по одной лишь просьбе Дюк, по одному лишь ее приказу, пошёл на это. Хотя, ему не впервой. Малышка Томпсон просто станет очередным трупом в квартире, об убийстве которой расскажут в новой газете и по новым телевизионным новостям. Ничего лишнего, лишь увеличивающийся страх в душах жителей и гнев с непониманием в сердцах полицейских, которые пытаются его поймать. Брук спала, нежилась в приятном царстве Морфея, ни о чём не беспокоилась и ничего не подозревала. Лишь на подкорке разума было плохое предчувствие, верить которому девушка отказывалась, потому что её интуиция нередко её подводила, в этот раз будет так же. Резкое пробуждение выбило из колеи, глаза испуганно распахнулись, и девушка, с ужасом для себя, увидела нависающего над собой убийцу. Он крепко зажал ей рот рукой, что даже писк не мог вырваться, но как только он убрал её, из груди девушки вырвался загнаный свистящий выдох. Брук судорожно отвечала на вопросы, стараясь хоть что-то найти в качестве защиты, но всё тщетно. Он обернулся и посмотрел ей прямо в глаза. Страх ещё больше сковал как и тело, так и душу, но в его глазах она видела нечто иное, разглядеть которое был не способен никто. Он напряжённо вертел в руке нож, ближе подбираясь к очередной жертве. Брук всё также смотрела ему прямо в глаза, пытаясь что-то увидеть, но чем ей это может помочь? Уже ничем. Она отходила назад, но уперлась в стену, понимая, что это конец. На лице появилась болезненная усмешка, а в голове лишь осознание собственной ошибки и глупости, относящейся не только к невнимательности по отношению к окнам и дверям, но и по отношению к собственной интуиции. А ведь она предупреждала девушку о чем-то опасном, жаль только, её в очередной раз никто не послушал. Когда он был уже близко, Брук смирилась, понимая, что ничего не сможет сделать. Подручных средств, способных хоть ненадолго вырубить преступника, рядом не было, значит шанс на спасение зависит только от убийцы. Мысли вновь вернулись к его взгляду. Животный, убийственный и до одури страшный, от которого мурашки бегают табуном по всему телу, и руки нервно трясутся, но было в нём что-то другое. Нечто скрытое и завуалированное его жестокостью и бездушностью. Вот только думать об этом уже некому. Добродушная Брук Томпсон была убита в своей квартире ночью ровно в 3:15. Он кричал, чтобы его спасли. Он кричал, что ему больно. Он кричал, что ему плохо. Он кричал, что он умирает. Но никто не слышал. Who will fix me now? Dive in when I'm down? Save me from myself, don't let me drown. Who will make me fine? Drag me out alive? Save me from myself, don't let me drown.