моими руками пишет кто-то другой

моими руками пишет кто-то другой. моими словами кричит на меня непохожий. быть может, просто прохожий, быть может, не крик, а вой. в моей голове умирает за словом стих. голос звучит о многом. говорит, говорит, и стих. Лишь богу известно что мир совсем не велик. богу известно немного. я жертвую своим всем, на этот последний крик, я жертвой взываю к богу. кто-то душит меня во сне. кто-то портит мои картины, кто-то делает больно мне, кто-то в душу кидает мины, кто-то совсем непрошенный. кто-то брошенный. разливаю по чашкам чай, говорю я ему: «не серчай», вдыхаю чайную пелену: «давай жить дружно, вдвоём же лучше, чем одному?» отвечает: «прости, мне это не нужно», чай разливает по скатерти. ну зачем так себя вести? кто-то плачет моими глазами. абсурд! посудите сами, ведь тело не только сосуд, в теле ещё душа, и в этом весь его шарм. на моем остаются шрамы. мы делим одно вдвоём, меняясь местами, он ночью и поздним днём, я утром — время короче. должно быть, это всё он. наложил на душу разлом, сделал меня своим сном, могу ли я быть лишь сном? кто-то пишет стихи за меня, ворует минуты дня, я чувствую себя лишним, высмеянным даже всевышним. кто-то режет мои ладони, кто-то видит кровь, что бежит от запястьев к голени. кто-то чувствует эту боль за право остаться собой. я уступаю ему. закрываю глаза, чтобы не видеть, заранее выпасть в тьму. она открывает пасть, не позволить быть здесь одному. а тот, другой, позволил. мы были вдвоём, но было так много боли. этот мир совсем не велик, я так и к нему не привык. смотрю на себя с неба и вижу кого-то другого. бог не услышал, потому что нет никакого бога.