Свободу и правду

Окей, я снова начну сей бесплодный рассказ Про буйство эмоций. На этот уж раз «Горгород» обсудим без всяких прикрас. Уж там на словечки Мирон был горазд! Кем Ты Стал. Тусовки в мэрии, Наркотики, бухло, правление империей Не доведут тут до добра, не веришь мне? Ладно, тогда взгляни на мир через людское зрение. Ты был всегда за нас, за бедных, И ты писал о подвигах победных Народа своего. Теперь презренных Из сливок общества облизываешь с пеной. Неужто Гор, признание и деньги тут важнее, Чем правда, справедливость? Тупое наважденье Тобою завладело, иначе не пойму твоё я побужденье Стать как они. Ну же, прояви ты уваженье! Всего лишь писатель. Он дал им всем ответ На глупый вопрос, а правда иль нет, Решать уж точно не ему. И вот его совет: На политику забей, чтоб не было бед. Его не коснутся вопросы о власти, он не патриот, Он не пойдёт воевать за страну, работать на завод, Он не спаситель, не лидер, не боец. Он пишет эпилог, Ведь он писатель, а его задача — просвещать народ. Девочка-Пиздец. Про ту самую любовь, Что заставит сердце биться, бегать кровь. И героя вновь и вновь В изумлении гнуть бровь. Но полюбит ли она, что душою холодна? Да. Но от того, что голодна… Истина здесь лишь одна: Любовь бывает к нам дурна. Переплетено. Всё связано нитью единой, Всё вместе; и будь ты хоть даже блядиной, На счёт тебе капает с карты кредитной. А банк здесь один: государственный сбытный. Но всё ли в том граде на равных правах? Работают люди на старых станках, Один лишь косяк и дыра в рукавах, А там в это время все в хлам на пирах. Тебя тут за мелочь посадят, повесят, сдадут под расстрел, А им что? Икон здесь не судят, в цене лишь предел, Закон им не писан. Кто денег достать тут сумел, Тот и решает. Коррупция, мрак, тьма, беспредел. Колыбельная. За окном ночь, и только тишина Нарушается звуком письма от пера. Он всё что-то строчит, и светит луна, Молчаливая спутница мрака и сна. На кровати ребёнок. Он ворочается во сне, Привлекая взор писателя к себе. И тот, пальцем чертя по стене, Что-то тихо поёт в тишине. Он поёт про город, про его судьбу, Про то, что всколыхнуло тьму, Про тех, не выбраться кому, Про то, что суждено ему. В его словах страх, опасения, ложь Про слепую борьбу, как затупленный нож. И он шепчет ребёнку: «Власть ты не трожь, Почему? Ну… как вырастешь, сам и поймёшь.» Полигон. Поэму эту схавайте под мишку Барни, Ведь эта работа пера прокремлевского парня, Что не был доволен, но терпел. Так отрадно, Что трепал он про казни (пусть и прохладно). Жизнь в городе дно. Виселица и наркота — Главные друзья городского суда. Что ни слово народа — ступай сюда, Крик толпы — и с плеч голова. Если ты не крыса — тебя повесят, Защищаешь власть — живи весел, Правду говоришь — больше без песен, В тряпочку молчишь — мир прелестен. Накануне. Вот, она моя самая любимая. Тут есть любовь, борьба, душа писателя ранимая, Тут он воюет с собственным вампиром, Что вдохновение пьёт так неотвратимо. Тут войны начало, смена сущности самой, Тут то, как любящий писатель обретёт покой, Тут «Где нас нет» начало, конец войны тупой Между двумя частями разума. Идёт конвой. Тут он, поразмыслив, решил дать бой, Тут он, плут, поспорил с самой судьбой, Тут он выбрал путь с крутой тропой. И последний день провёл он с… той?! Слово Мэра. Вот он, города правитель, С толстым пузом небожитель, Гнусный тип, скотина, лживый… Но для нас он мэр любимый. Его сместим, и чей же станет трон? И к кому пойдём мы на поклон? Кто сказал, что будем сыты мы при нём? Право, лучше бедность, чем менять закон… Башня Из Слоновой Кости. Конец простой: Власть можно сдвинуть… хотя, постой! С правдой лишь два выхода: на улице пустой Ты теперь один; ну, либо смерть с косой. А что ты ожидал? Выиграть в дурака? Так и через сито убежит вода. Правда не нужна, «правда» не права, Любая оппозиция у-нич-то-же-на. Пуля в лоб писателю. На столе роман. Радикалы в ступоре. Лидер их пропал. Во дворце деньги капают в карман. Веселится мэр. То был план «Провал». Её знают все. Все под неё пили, тусили, Все слышали, знают припев, слог сей милый Про царство дурное, златые мотивы, Где девушке мозг богатеи пилили. Красив был сей город, да люди дурны, А где, блин, иначе? Хоть Питер возьми, И Окси здесь вырос. Он знает, поди, Чего стоят храмы. Монетой плати! Закаты, восходы, пруды и дворцы. Народ с концами не сводит концы. И мэр лишь на троне жуёт голубцы. Убийства и казни, лишь плачут отцы. В чём смысл сей повести дивной, красивой? А в том, что красоты не скроют подлины Чиновников, мэра и их же с ними, А только ускорят смерть чудной долины.