незнакомцу от анонима

в кудрявых волосах пролетало ее лето, заносчиво свища. ветер наполнял голову мечтами и силой, которые есть у людей независимых от острых слов и дурацких происшествий, которых не трогает почти ничто, ведь в этом всем нет никакого значения, потому что верно лишь твое собственное «я». когда у других людей-деревьев срывались листья, безжалостно быстро падая, ее стержень был непоколебим. она так сильно любила жить, что плохие слова превращались в щебетание птиц или качание травы. ее глаза оставались добры, а прикосновения — по-матерински нежными. она шла к этому много-много лет — не отвечать злу тем же, не заставлять свое сердце ускоряться по пустякам, не сомневаться в себе, не соперничать в знании обидных слов, не плакать от безнадежности. однажды, когда боль тихо скопится в ее венах, она отдаст ее воде, и снова будет копить ее в своем сердце, снова, снова. почему? потому что боль — не строительный материал, а молния, разделяющая дерево на части, и она никогда просто так не пропадает.