незнакомцу от анонима

мир такой маленький в моем сердце. он не ругается с наружностью и не воет по пустякам. его редко кто-то касается — он колючий, с шипами, как у роз. дребезжит, встречаясь со взглядами незнакомцев: опасные связи здесь везде, наверху. темный, как черный цвет; светлый, как кофе с молоком. на вкус — кровь. на кончике языка — соленая карамель. вечерний сумрак не пугает его, если же ранее было наоборот. тьма — приятно. свет — грустно. близкое у него только соломинка, отвалившаяся от коробки с соком, и морская соль. странно. и непонятно. и трагично. да и жалко. книжки им читаются как великие мантры, забываются им как вчерашний день. его глаза медлят на буквах, сложенных в слога, чтобы заключить их в солнечном сплетении и не выпустить обратно. его глаза вещали о пустоте: наружной, чужой, внешней и своей. цвета собраны в них в радугу художника-самоучки — кто-нибудь мог сделать получше? человеческие лица расплываются, словно лужи, масляными разводами. и никто из них никогда и ни за что не скажет что-то хорошее — они и не были настроены на честную игру, очевидная вещь. их смывает осенний дождь и окутывает летний туман. их звезды — не небесные тела и даже не известное солнце, а дряблые картины в виде таких же людей. они раскрашивают фальшь в яркие цвета, словно их фантазия — радуга, а первый попавшийся красный все исправляющий. их желтый — это хорошо. весенняя слякоть разминает мои ботинки. капли дождя ласкают мой зонт. мой мир — это не капля в море, а море в капле. и он будет кричать, если начнет захлебываться. и его черно-белый взгляд навсегда запечатан будет на стенках небесного сердца.